Я чувствовала, как в подруге поднимается тревога.
— Да кому какая разница, Кук? Разве это что-нибудь изменит?
— Но…
— Во-первых, — нагло перебила я, — никто этому видео не поверит. Все подумают, что там были веревки или кто-то хорошо разбирается в компьютерной графике.
Едва заметно пожав плечами, Куки уставилась на очередную фотку.
— А во-вторых, даже если кто-то и обратит на запись внимание, то повторяю свой вопрос: что этот кто-то может сделать? — Я глянула на снимок. — Фальшивка, и это ясно, как божий день.
— Ты вроде как лишаешь всю задумку волшебства.
— Знаю, солнце. Изви… — Доизвиняться мне так и не удалось, потому что следующая фотография лишила меня дара речь. Я подалась поближе. Прищурилась. И застыла. — Это еще что такое?!
Не донеся вилку до рта, Куки тоже замерла.
— Только не говори, что девочка и правда могла так запросто снять с шеи собственную голову.
— Нет-нет, это полная фигня. А вот на заднем плане… — Я практически ткнула в экран пальцем. — Видишь мальчика? Что он делает?
На заднем плане смехотворной фотографии, где девочка держала за светлые волосы что-то очень похожее на ее же голову, стоял мальчик и показывал пальцем на витрину какого-то магазина.
— Ты про вот этого? — уточнила Куки, потому что на снимке их было несколько.
Тот, про которого я говорила, был одет по старинке. Короткие штанишки. Носки по колено. Подтяжки. На голове — фуражка разносчика газет. Он смотрел прямо в камеру и указывал на витрину.
— Да. — Я отложила вилку, отодвинула тарелку и практически улеглась на стол, демонстрируя всю глубину декольте, но Куки не купилась. А зря. Она вполне могла бы кое с кем посоперничать за место в моей постели. — Распечатай.
— Ла-а-адненько, — настороженно протянула она. — Мне начинать паниковать?
— Не знаю. — Я побежала к принтеру и стала вытаскивать лист бумаги еще до того, как закончилась печать. То бишь мы поиграли с принтером в войнушку, пока он позорно не сдался. Вернувшись за стол, я ткнула пальцем в изображение. — Посмотри на витрину. Что ты видишь?
— Грязь. Все заляпано.
— А на узоры не похоже? Или на какой-нибудь странный шрифт? Или даже на пиктограммы?
— Да нет. Просто пятна грязи. Смахивают на тест Роршаха. А в чем дело? — Я продолжала молча пялиться на снимок, и Куки добавила: — Чарли, блин, что ты видишь?
— У мальчика в винтажных шмотках грязные руки. Как будто он писал на витрине. Но дело не в нем, а в том, что на этой витрине написано.
— И что там написано? — спросила Куки, чьи любопытство и тревога росли с каждой секундой.
— Это ангельское письмо.