Рид подошёл к краю площадки и невольно присвистнул. То, что при взгляде со стороны выглядело обычным обрывом, оказалось огромным котлованом, широкими уступами уходящим вниз на добрых пятьсот-шестьсот стоп. Аккуратный такой карьер, в работе над созданием которого ощущалась рука опытного инженера.
А внизу, на самом дне виднелась небольшая, старательно выровненная площадка и какой-то хлипкий дощатый сарай, задней стенкой опирающегося на практически вертикальный срез породы. По сравнению с постройкой наверху, он выглядел откровенно убого.
— Там вход в пещеру. Мы прикрыли его… на всякий случай. Мало ли кого принесёт в гости. — Скрипя мёрзлой галькой под ногами, Руддер подошёл к механику и махнул рукой в сторону одного из складов. — Машины, которые необходимо привести в порядок тут, в третьем амбаре. Идёмте?
— Да, конечно. — Чуть заторможено кивнул Рид, отходя от края площадки. Порыв ветра, заблудившегося меж холмов, заставил вздрогнуть от полоснувшего по лицу холода. Хорошо ещё, что механик, перед тем как выбраться "в гости" к управляющему шахт, надел новое шерстяное пальто. Иначе сейчас, у него были бы все шансы подхватить инфлюэнцу. И всё равно, чувствуется морозец, чувствуется. Холода пришли на острова и, скорее всего, уже не уйдут до самой весны.
— Прохладно. — Заметил вышагивающий рядом полуорк и, вдруг замерев на месте, хлопнул себя ладонью по лицу. — Постойте, Ридан. Согреться не желаете? А то ведь, осмотр машин, дело не быстрое, а в амбаре холодно!
Руддер вытянул из внутреннего кармана бушлата фляжку, щёлкнул открученной в одно движение пробкой, и в воздухе поплыл знакомый аромат джина. Лоу взглянул на протянутую ему плоскую фляжку и… не стал отказываться от угощения, так что, спустя секунду, глоток джина огненным комком пролетел через пищевод и упал в желудок, согревая продрогшее тело. Иллюзия, конечно, но приятная. Вернув фляжку хозяину, Рид встряхнулся и замер в ожидании, пока полуорк опрокинет в глотку свою порцию алкоголя.
— Вот, другое дело! Теперь, можно и поработать, а? — Завернув пробку, Руддер с улыбкой выдохнул и, упрятав обратно ополовиненную фляжку, повёл мощными плечами, затянутыми в простой чёрный бушлат… не застёгнутый ни на одну из пяти огромных медных пуговиц. Сколько лет прошло, а морской пехотинец всё никак не забудет старые привычки. Это ведь именно их братия предпочитает щеголять расстёгнутыми бушлатами в любую погоду, демонстрируя белоснежные рубахи и рискуя получить взыскание за неуставной вид. Зато, каждый встречный может видеть, что перед ним не матрос в синей форменке, а "мокрый десант", гроза прибрежных городов. Традиция, что тут скажешь…