Одну секунду, Забузасан. Скажите, почему, как мне кажется, вы видели меня раньше? Вы специально искали меня?
Воздух вокруг стремительно мутнеет, скрадывая очертания рельефа и человека. Силуэт Забуза чуть сдвигается, словно мечник повернулся в мою сторону.
Шесть месяцев назад я видел ребенка, неизвестной мне техникой разрезавшего пополам семь человек, окруживших его. Ни умение, ни движения мальчика тогда меня не заинтересовали. Но я запомнил твое лицо. И заинтересовался, увидев когото знакомого на том пароме.
Тишина. Белесый туман. Тот самый, в котором, по тем же неясным данным и слухам, доступным мне, Забуза уничтожил множество вражеских шиноби.
Не стоит думать, будто долго сможешь оставаться в стороне, Хаку. Но на всякий случай знай ты УЖЕ в моей книге раздается сзади.
Всетаки он позер. Захотел уйти красиво. А может, заодно намекнул, что не стоит с ним связываться в будущем?
Хорошо, что я не вертелся, когда наступил туман. Примерное направление до дороги мне известно. По лишенной траве тропе я дойду до ближайшей деревни. Не придется ждать, пока спадет техника Забузы.
Капелька дождя падает сквозь туман. Чуть позже еще одна. Медленно, по капле, небеса истекают водой. Похоже, я вступил в Скорбные Земли. Острова, погрязшие в уныние и безнадежности. Проклятое место.
Глава 8. Молчащие Холмы (Silent Hill(?).
Моросящий дождь. Вода течет сверху, по капельки, с небес. Еще одна капля, попав на лоб, по проторенной дорожке виляет вправо, а затем скользит по краю брови, чтобы спустя мгновение, пощекотав висок близостью к уголку правого глаза, растечься по и так мокрой щеке. Дождь шелестит... тихо, размеренно. Под таки дождем хорошо спать... ждать... умирать... и убивать. Тихо и незаметно, в мерном шепоте моросящего без перерыва третий день дождя. Парадокс. Это не ливень но громкие звуки тонут здесь, во влажном до серого неба, воздухе, почти сразу.
Мир полон этого тихого многоголосого шепота. Скорбные Земли, чтобы их. Говорят, приезжие здесь часто сходят с ума, начиная слышать голоса, чтото просящие, в этом бесконечном дожде. Надеюсь, меня эта чаша минует. В крайнем случае, дам деру отсюда.
Кажется, пора идти дальше. Холод не подбирается к телу, способному управлять движением, и отчасти температурой воды. Но стоять на месте, здесь, в этом шелесте, мне кажется... Неправильным? Да, наверное, это лучший термин, описывающий мой стимул постоянно двигаться между пунктиров дождевых капель.
Развилка. Любопытный эффект. Если свернуть налево, словно бы идешь под гору. Такая легкость, ноги словно чтото подталкивает, помогая двигаться. И это чувство... одобрения, или правильности, как бы не святости происходящего. Кажется, чтото зовет меня сквозь эту серую пелену. Как тогда, с Хакупрошлым. Или, скорее, как те ощущения, под влиянием которых я выбрал ту дорогу, что привела меня к монаху. Что же... можно и пойти. Хотя с того направления и не доносилось звуков. Как и вообще ото всюду. Здесь только я и дождь. Я и вечность. Я и дождь...