— Мне больно… — прошептала, захлебываясь кровью, Роза.
— Я знаю. Но сейчас все пройдет. — мой голос был нежен и спокоен.
— Ты вылечишь меня? — в ее глазах блеснула надежда.
— Да. Попытаюсь. — голова лихорадочно соображала. Я могу дотащить ее до медпункта. Но что дальше? Вколю анальгетик. Что дальше? Буду ждать помощи. Что дальше? Я посмотрела на Розу. Но здесь что-то не так. Здесь опасно. Этот запах и это ощущение. Дверь была закрыта. Значит ЭТО вряд ли пришло снаружи. Тишина. Здесь опасно. Здесь очень опасно. Тащить Розу по всему коридору на руках, а потом на второй этаж было бы тяжело. И рискованно. Для меня. Я не знаю, что там меня ждет.
— Роза? — мой голос казался мне чужим. — Что здесь случилось?
— Убийца... Внезапно… Больно... — в ее голосе слышались жалобные детские нотки, кровь текла по ее подбородку.
— Злыдня?
— Нет, — она булькнула и закатила глаза. Я прощупала пульс — она упорно не хотела умирать сразу и сама.
— Я помогу тебе…
— Спасибо... — сказала она, не открывая глаз. Я вытащила пистолет и приставила к ее виску. Руки дрожали. В висках стучало: «не могу…не могу… не могу…». Это единственное, что я могла сделать. Это акт милосердия. Это то, чего я не сделала раньше в школе. Это то, чего не сделала старуха. Но я смогу. Стоит только нажать на курок и все. Каждая секунда жизни причиняет ей боль. Каждая секунда промедления причиняет боль мне. Давай, Наора, стреляй. Стреляй! Все. Курок показался мне очень тугим, а выстрел оглушающим. Я больше ничего не могла для нее сделать. По крайней мере, мне легче думать так. Я посмотрела — патронов больше не осталось. Я прошла дальше к кухне и налила себе кофе. Нужно успокоиться. Кто? Это кто-то из охотников. Мирьям, наверное, мертва, программисты мертвы, персонал мертв. Но мне их не жалко. Они это заслужили. А вот Розу было жалко. Она по сравнению с другими была самой человечной, но слишком слабой.
— Еще одна.
Я обернулась и увидела Робинзона. Он стоял заросший и грязный в дверном проеме. Внутри себя я услышала голос, который принадлежал не мне: «беги». Я смотрела на него, а он на меня. Потом он медленно, грузно шагнул мне навстречу и вытащил нож. Мясник. Я моментально сориентировалась и выплеснула в лицо ему кипяток из кружки. Он взвыл и выронил нож, пытаясь закрыть лицо руками. Я шагнула к нему, вытаскивая из голенища сапога памятный сувенир, от любимого. Мне было все равно. Я уже убила. Я уже убила человека. Я убийца. Такая же, как и Франс. Убивать трудно только впервые. Стоит убить раз, как внутри тебя срывается какой-то барьер. Я подошла и ударила. В живот, в грудь, в живот, в шею. Руки в крови, но это не моя кровь. У крови убитого такой пьянящий запах. Он мразь. Он достоин смерти. Я кромсала его, пока он не обмяк.