— Что ты делала?
— В моём мире это считается нормальным. — Поспешила оправдаться иномирянка.
— То есть ты пела заклинание? — Уточнил мужчина.
— Нет, обычную песню…
— Это как?
— А что здесь нет тех, кто зарабатывает на жизнь пением?
— Есть. — Терра не успела ничего сказать, поскольку князь расширил свой ответ. — Это селенитские маги.
— Эмм… — Женщина нервно сглотнула. — А те, кто поёт просто для развлечения окружающих? Ну… истории там всякие рассказывает в песнях? О любви несчастной?
— Извини, я не совсем понимаю… Пение доступно только магам.
— Понятно. — Согласилась леди. — Вернее, совсем ничего непонятно… Получается, что когда я пела, то, о чём я пела, начало происходить?
— А о чём было твоё заклинание?
— Там было не заклинание, а история про то, как мужчине пришлось принести возлюбленную в жертву богу Жизни, то есть Солнцу. Почему там оказался ты, не спрашивай, я не знаю…
— Солнце — Бог Жизни? — Удивлённо спросил брюнет.
— В древних культах моего мира это было так.
— Странный у тебя мир. — Заметил Его Милость. — Терра, пообещай мне, что больше не будешь петь заклинания, которые опасны для чьей-либо жизни! Особенно, для твоей!
— Хорошо. — Согласилась леди, мысленно вздыхая и вычёркивая из своего «душевого репертуара» добрую половину горячо любимых произведений.
— Вот и умница… — Мужчина улыбнулся. — А теперь давай попробуем немного поспать — мы уходим рано утром.
— А долго нам придётся идти?
— Не переживай, тебя я отправлю порталом вместе с Армином.
— А кто такой Армин?
— Мой главный советник. Я не могу оставить свою армию и не могу переместить в пространстве всех, кто пришёл со мной. Поэтому до моего возвращения Армин будет тебя охранять. Тем более что вы уже знакомы.
— Знакомы? Он и есть тот самый шпион?
— Не стоит повторять глупости вслед за королём Лода. — Фыркнул брюнет. — Он не шпион, мы хотели помочь Цирцилиану.
— И под каким именем я его знаю? — Леди нахмурилась.
— Расскажу перед отправкой в замок, спи! — Князь сомкнул веки.
— Ладно. — Недовольно пробурчала Терра и мысленно сделала выговор собственному любопытству. — Только руки убери, мне так неудобно…
— Привыкай. — Еле слышно ответил брюнет, не открывая глаз.
— Что?! — Возмутилась леди.
Ответа не последовало. По мерному дыханию мужчины стало ясно — он погрузился в мир грёз. Ну и чёрт с тобой! — Решила дама. Она просунула кусочек прохладного (о чудо!) одеяла между горячим торсом своего персонального «матраса» и собственной же щекой, удовлетворённо улыбнулась и уснула. Ей почему-то снилась зима и музыка — навязчивый латиноамериканский мотивчик с бредовым текстом, который повторялся бесконечное число раз: «Other time… Another time… Mr. Escabaro…». И при чём здесь наркобарон?