-Что за бред ты несёшь? -Димка поднялся из-за стола. -Какие футболки? Какой стиль? Посмотрите вокруг!
-Ты не будешь этот бургер есть? -Артём указал Диме на последний гамбургер, оставшийся на подносе.
-Нет.
-Ну, не хочешь - как хочешь, -и толстяк принялся разворачивать упаковку. -Не, ребят, бургеры здесь готовят отменные.
-Мне бы такой аппетит, -переключился на него Стас.
-Бывайте, -Димка поднял руку, и пошёл на выход.
"Дебилы, дегенераты", -ругался он, удаляясь от заведения и выходя на свой основной маршрут. -"Бывают же такие? Как можно оставаться спокойными, когда вокруг творится чёрти что? Неужели у людей настолько маленький мозг, что они вообще не замечают происходящего?"
Тут он поймал себя на мысли, что просто сотрясает темноту. На самом деле он не злился на Артёма со Стасом, просто они взбесили его, отказавашись идти вместе с ним. Ну и что тут такого? А почему, собственно, они должны были его сопровождать? Почему именно к нему домой? Почему не к ним? Они так же имеют на это право. А их странное поведение так же вполне объяснимо. Боясь смириться с реальностью, эти ребята прячутся от неё за своими страстями. Артём ест, а Станислав - рассматривает чужую одежду. Зря он на них окрысился. И не попрощался по-человечески. Димке стало немного совестно за себя.
Теперь он шёл прямо посередине проезжей части, не боясь быть сбитым (любую машину можно было заранее определить по звуку). Зато не приходилось то и дело спотыкаться об бордюры и налетать на столбы. Он был в полной уверенности, что путь свободен и гладок. Это сыграло с ним злую шутку. Через пару кварталов что-то неожиданно подвернулось ему под ноги, и он очень болезненно грохнулся на асфальт. Позади кто-то завыл и завозился.
-Какого?! Кто здесь?! -потирая ушибы, поднялся Димка.
-Что же вы пинаетесь? -ответили ему из темноты. -Прям по рёбрам. Больно же.
-А чего вы лежите посреди дороги-то?
Дима саднящей рукой вытащил смартфон и включил фонарик, высывечивая незнакомца, который тут же начал прикрывать рукой лицо, -эй, не надо, не в глаза... Что вы себе позволяете?
Перед Димкой сидел мужчина средних лет, в очках, с прилизанными волосами. На нём был надет длинный серый плащ. Ещё у него была мятая шляпа, которую он, видимо, клал себе под голову.
-Что с вами? Вам плохо? -спросил Дима.
-Теперь да, уй-ё-ё... Больно по рёбрам-то... Ну неужели нельзя повнимательнее, молодой человек? -незнакомец внезапно зевнул. -Извините.
-Почему вы тут лежите?
-А это, простите, не ваше дело. Отдыхаю.
-Тут проезжая часть вообще-то. Не лучшее место для отдыха.