– Кого мы мочить собрались? – спросил он вполголоса.
– Дрыхнет? – уточнил Мануйлов, прежде чем ответить.
– Как убитый.
– Как, – выразительно произнес Мануйлов.
Напарники посмотрели друг другу в глаза и отвели взгляд.
– Так кого? – вернулся Белый к волнующему его вопросу.
Мануйлов объяснил, а потом зачем-то добавил:
– Шеф тебе ликвидацию хочет поручить.
Новость Белого не обрадовала.
– Почему мне? – спросил он недовольно.
Воображение понесло Мануйлова как на крыльях.
– Говорит, хватит тебе чистеньким ходить, – с готовностью пояснил он. – Мол, пока Жора ручонки в кровищи не испачкает, положиться на него полностью нельзя. Вот пусть и исполняет.
Белый посмотрел на свои большие, жилистые руки и несколько раз сжал их в кулаки. Под угристой кожей лица набухли и опали желваки.
– Ручонки? – угрюмо переспросил он. – Так и сказал?
– Если не веришь, разбуди и спроси, – предложил Мануйлов.
– Надоело мне все, – буркнул Белый. – Уйду. Гад буду, уйду!
– Кто ж тебя отпустит, дурилка ты картонная?
– Чего?
– Мы знаем слишком много, чтобы увольняться по собственному желанию, – пояснил Мануйлов.
– Ты это серьезно? – насторожился Белый.
– Серьезнее не бывает. Во всяком случае, при мне два типа рассчитаться хотели, а потом их в тундре нашли – якобы заблудились и замерзли. Только с каких делов им было в морозы туда переться?
– Блин, не нравится мне это!
– Мне тоже. Думать надо. – Мануйлов прикоснулся указательным пальцем к виску. – Крепко думать.
Ничего на это не сказав, Жора Белый устроился на диване, укрывшись пледом. Мануйлов открыл журнал для мужчин и зашелестел глянцевыми страницами, на которых с завидным постоянством менялись изображения часов, автомобилей и женских тел. Некоторый товар был качественным, другой – так себе. Девушка месяца Мануйлова не вдохновила, как и ее не вполне пристойная фамилия: Куяка. Должно быть, ретушеру пришлось немало поработать над ее фотографиями. Но сама Мирослава Куяка явно считала себя писаной красавицей, горделиво улыбаясь на диванах, кроватях и просто коврах.
От созерцания ее сомнительных прелестей Мануйлова отвлек тихий голос Белого, успевшего трижды повернуться с бока на бок.
– Слышишь? – окликнул он. – А если меня такая работа не устраивает? Я не хочу за зарплату людей убивать. Знаешь, сколько профессиональные киллеры за это получают?
– Наслышан, – хмыкнул Мануйлов. – На то они и киллеры. Люди свободной профессии.
– А мы, выходит, рабы?
– Ну почему рабы? Наемники. Только продались задешево.
– Не нравится мне это, – повторил Белый с мрачной убежденностью.
– Вот и соображай, – сказал Мануйлов, отодвигая от себя журнал, чтобы оценить филейные части тела на развороте.