В дреме привиделось что-то, к новеллке не относящееся. Какие-то балбесы — то четверо, то пятеро — носились по всей стране на манер неуловимых мстителей, только не мстили никому и не шпионили, а искали — то ли бесценное сокровище, заброшенное почему-то из будущего внеземной цивилизацией, то ли сокровенное знание, тоже неким загадочным образом связанное с гостями из космоса. Найти никак не могли, лишь фрагменты им попадались, да к тому же обманные — совсем не того фрагменты, что искали.
А потом все внезапно умерли. Короче, бред.
Вдруг что-то тонко, но мощно зазвенело. Он встрепенулся, поднял голову, утер слюну, помотал головой. Звон не прекращался.
Он был в скверике абсолютно один. И даже поток машин по обе стороны сквера совершенно иссяк.
И этот звон.
Отчего-то стало страшно.
Цыганка появилась словно ниоткуда. Она отдаленно напоминала ту яркую женщину с ребенком, но никакого ребенка с ней не было. А вот пристальный взгляд внушал безотчетный ужас и, казалось, выкачивал последние силы.
Встать, развернуться — и бегом, хоть домой, хоть даже обратно в редакцию! Нет, тело не слушалось.
Цыганка издевательски подмигнула, оскалилась — и исчезла.
А звон усилился.
На противоположном конце скамейки что-то завозилось, потом заверещало тоненько. Обмирая, повернул голову — перевязанный яркими шелковыми лентами сверток, а из него — плач младенца.
Желудок свело болью — это от страха, понял он. Превозмогая себя, придвинулся к свертку, протянул руку. Из свертка, как на пружинке, выскочил длинный мохнатый палец с кривым когтем, потянулся к его руке, застыл в каком-нибудь сантиметре. Потом невидимые когти, вроде кошачьих, полоснули по ноге.
Холод, казалось бы вожделенный в такую жару, а на самом деле жуткий, мертвенный, чужой настолько, насколько что-нибудь может быть чужим живому человеку, — этот холод стиснул ему сердце, все вокруг померкло, а затем и совсем погасло.
…Он очнулся полулежащим на скамейке. С трудом сел. Под ногами валялись пустая бутылка из-под колы, пара окурков.
Уфф, надо же, сморило как… А насчет новеллки ничего в голову не пришло… Ладно, домой… Попить только еще взять…
Всю дорогу он безуспешно придумывал конец новеллки, а уже открывая дверь квартиры, вдруг скривился от отвращения: дался ему этот малый формат! Роман, роман писать надо! Вот о поисках этого самого сокровища… или знания… или чего там еще, вот об этом и написать. Простор-то какой, по всей России, да что по России, по всему миру героев погонять можно. А уж что искать — это придумаем, это пара пустяков.
Одно смущает: непростая это задача. Писать-то надо ох как аккуратно! Свести все тщательно, да и характеры выписать… А характеры выписывать — не интригу придумывать… Интригу придумать — это нам как делать нечего, а вот характеры… диалоги там всякие… детальки — мелкие, но придающие достоверность и шарм…