— Как какой? Ираклий! Вот на этом аппарате играет, — Говоров показал на угловой автомат, на котором не было обычной, в отсутствие Ираклия, таблички «Ремонт».
— Все на нем играют! Хочешь, и ты поиграй! — пожал плечами Кузя и отошел.
Андрей догнал его, поймал за рукав куртки.
— Ираклий Гоберидзе!
— Что я у них, фамилии спрашиваю? — Кузя дернулся, но освободиться не смог: Говоров намертво сжал железные пальцы.
— Может, ты и меня не знаешь?
— И тебя не знаю! А ну, быстро убрал руку! А то позову ребят — костей не соберешь!
Механик впервые посмотрел на Говорова в упор. Сейчас его взгляд не напоминал снулую рыбу. В нем была насмешка, уверенное превосходство и злость.
Говоров отпустил куртку. Кузя неспешно вышел из зала. «Вот оно, значит, как…» Андрей быстро, почти бегом бросился в бар.
— Ираклия не видел? — спросил он бармена.
— Какого Ираклия? — Вытянутое лицо вытянулось еще больше, будто от удивления.
— Гоберидзе! Ираклий Гоберидзе! Он у тебя постоянно ошивается! И я с ним приходил…
— Я же в паспорт посетителям не смотрю, — сказал бармен. — И на лица тоже. Я на бутылки смотрю, на деньги, на сдачу.
— Как же так, тут и девчонки нас видели! — убеждал Говоров, понимая, что это полная глупость.
— Вот и спроси у девчонок, — доброжелательно посоветовал бармен. И почти дружески добавил: — Они вечером будут.
Он так натурально держался, что любой, не знающий, как было на самом деле, ему бы поверил. Только взгляд выдавал: он смотрел на Андрея свысока и с презрением, как на лоха.
«Я и есть лох! — подумал Говоров. — Первостатейный лох! Это же надо так залететь! Как теперь отдавать три тысячи?!»
Выбежав на улицу, он сел в такси и поехал к Ираклию домой. По дороге расспрашивал таксиста, но тот ничего про Ираклия не знал. Или врал, что не знает. Оказавшись у двери в знакомую квартиру, Говоров долго звонил и стучал, но никто не открывал. Тогда он позвонил соседям.
— Вы не знаете, где хозяин? — спросил он у полной растрепанной женщины, указывая на закрытую дверь.
— Так Иван Сергеевич третий год за границей, — удивленно ответила она. — В Африке.
— А кто здесь живет? — продолжал выпытывать Говоров. Его трясло, как в лихорадке.
— Никто не живет, — спокойно ответила женщина.
Неужели они все заодно? И бармен, и механик, и соседка?
— Как же не живет? Такой лысоватый, в круглых очках. С женой и ребенком, маленькая девочка, Наташенька…
— Ни жены, ни девочки тут нет. А лысого, в очках, видела как-то, — кивнула женщина. — Раз или два. Сказал, что Ивана Сергеевича друг, за квартирой присматривает.
— Спа… Спасибо, — выдавил из себя Говоров и на ватных ногах стал спускаться по лестнице.