Хозяева обедают.
- Приятного аппетита, - произношу я. - Разве товарищ Рябовских ушел?
- Почему? - отвечает хозяйка и зовет: - Иван Митрич! Иван Митрич!
Раздается сопенье. Скрипит кровать. Из-под громадной пунцовой перины показывается заспанная русая мальчишеская голова. Иван Дмитриевич щурит глаза, рассматривает меня, неохотно выползает из-под перины. Лютый Рябовских - совсем мальчишка!
Я начинаю, было, беседу.
- Не здесь, не здесь! - обрывает меня Рябовских.
Он надевает сапоги, нахлобучивает фуражку, небрежно набрасывает на плечи кожаную куртку.
- Обедать? - останавливает его хозяйка.
- После, после...
Мы идем с уполномоченным по селу, минуем сельсовет, школу, заходим за сложенные около школы дрова.
- Тут хоть лишних ушей нет, - об'ясняет Рябовских.
Уполномоченный предвидит мои вопросы и с места в карьер начинает:
- Вполне очевидно: хлебозаготовительный план выполнить не удастся. Хлебофуражный баланс составлен неправильно. Все перепутано. Приходится производить перераскладку! Почему неправилен баланс? Председателем сельсовета был кулак. Он все и напутал в кулацкую пользу... Нынче кандидат партии. Ничего, послушный парень. Да у меня - хоть кто не пикнет... Кулаки торгуют зерном. Я их описал, оштрафовал... У меня не десять голов... Что вы мне о работе с беднотой говорите! Кулаки и бедняки - одинаково против советской власти. Повадили эту бедноту хорошим отношением...
Рябовских бодрится, но голос его растерянно дрожит.
В комсоде табачный дым висит непроницаемой пеленой. Смешиваются разноголосые выкрики. Тянется печальная песня:
Трансваль, трансваль, страна моя,
Ты вся горишь в огне.
Надо долго присматриваться, чтобы разобрать тонущих в табачном дыму людей.
Рябовских садится поодаль.
- Днем предоставляю инициативу массам, - об'ясняет он мне. - Я по ночам работаю.
Затем он обращается к председателю сельсовета:
- Как дела?
Председатель вскакивает со скамейки, вытягивает руки по швам и рапортует:
- Занимаемся.
Занятиями управляет пьяненький, время от времени начинающий петь песни растрепанный человечек.
- Я, Тараруев, - партизан? Партизан! Я советскую власть люблю? Люблю! Братья мои, товарищи, полюбите и вы ее, мать родную.
Находящиеся в помещении крестьяне сумрачно молчат.
Тараруев начинает сердиться.
- Вас спрашивает Тараруев или не вас? Здесь кулаки? Очень рад, товарищ Дутов Петр Петрович, вас видеть.
Тараруев вылезает из-за стола, пошатываясь подходит к чернобородому старику и жмет ему руку.
- Петр Петрович, вы должны триста семьдесят пудов сдать, а вывезли только восемь. Любите вы советскую власть? Умоляю вас, вывезите излишки. Ну, хоть еще пудов тридцать, хоть двадцать...