«Я заскочил на обед, — пишет мне Миша. — А тебя нет дома».
«Маш».
«Маж».
«Ну, Маш».
«Машь».
«Шма».
«Шам».
«Мах».
«Э-э-э».
«Ма-а-а-а-а-а-аш».
«Машка».
«Мань».
«Маша, бля».
«Каза».
Я блокирую экран, пряча телефон в карман кофты, но сотовый продолжает вибрировать, оповещая меня о многочисленных входящих сообщениях, которые без конца присылает мне Кузнецов. Вздохнув, я выбираюсь на главную дорогу и направляюсь прямо к остановке, чтобы поймать маршрутку и вернуться домой. Возможно, стоит заскочить в магазин и прикупить себе что-нибудь вкусненькое, чтобы поднять настроение… Возвращаться домой и встречаться с Мишей у меня вообще нет никакого желания, так что лучше подожду, пока он снова уйдёт на работу.
«Что-о-о?» — пишу я.
«Домой пиздуй, болезнь».
«Ага».
«Не ага, а щас прямо. Я жду».
Я вздыхаю и вскидываю руку, замечая нужную маршрутку. Транспорт плавно тормозит рядом со мной, двери открываются, и я поспешно забираюсь внутрь, сразу отдавая водителю за проезд. После сажусь на свободное сидение.
«Жди», — пишу в ответ.
«Так, блять».
«Маш».
«Не еби мне голову».
«Я жду тебя через пятнадцать минут».
Ждёт меня через пятнадцать минут? Ему что, блин, срочно минет приспичил?
«Зачем? — спрашиваю я. — Я не успею, ты уже на работу свалишь».
«Не свалю».
«Маш, блин. Домой давай. Срочно!!!».
Я непонимающе перечитываю его последние сообщения. Обычно Кузнецов никогда за мной не следит и не приказывает мне срочно ехать домой, если ему что-то нужно. Странный он какой-то. Может, забеспокоился, что меня нет дома и что он следить за мной не может? Хотя, он и так на работе постоянно, ему вообще некогда контролировать мои действия и отчитываться перед анонимом. Блин, может быть, это правда не он? Может, я просто что-то где-то упускаю? Не хочу даже думать о том, что Миша заодно с анонимом, это разобьёт мне сердце. Хотя, если преследователь хочет мне напакостить, то это будет самый лучший вариант из всех возможных. Кузнецов — единственный в моей жизни, кто стоит у меня на первом месте. Даже не работа, даже не страйкбол.
«Океу, скоро буду. Я уже еду в маршрутке».
«Збс. Жду».
Я блокирую экран и вздыхаю, устремляя взгляд в окно, где проносятся дома города и чужие автомобили, за рулём которых сидят совершенно незнакомые мне люди. Здесь ведь столько человек, которых я не знаю, столько жизней, которые проходят параллельно моей и даже понятия не имеют, что творится в моей жизни и в моей голове. Они все выглядят такими безмятежными и счастливыми, а внутри меня творится чёрт знает, что.
До дома я добираюсь быстрее, чем хотелось бы. Выбравшись из маршрутки, я специально иду медленно, чтобы растянуть время, но в конечном итоге всё равно мне приходится открыть двери подъезда, зайти в лифт и подняться на нужный этаж. Я ещё минуту стою возле двери, пытаясь взять себя в руки и избавиться от неприятного жгучего чувства в груди, и только после того, как собираюсь с силами, захожу в квартиру.