Сердце учащенно бьется, пока я пытаюсь понять, откуда эти деньги, и что я собиралась с ними делать. Если и был когда-нибудь подходящий момент для воспоминания, то это он. Мое внимание привлекает блестящий синий мобильный телефон на дне сумки. Вытаскиваю его и вижу прикрепленную к трубке записку. Написанную моим почерком.
«Спрячься в душе. Быстро».
С круглыми глазами и колотящимся сердцем, я захлопываю шкафчик, хватаю все вещи и бегу дальше по коридору. Сворачиваю к душевым и ныряю в кабинку. За мной, покачиваясь, закрывается виниловая шторка. Останавливаю ее дрожащими пальцами и тут слышу тяжелые шаги, раздающиеся из раздевалки.
Дверцы шкафчиков хлопают одна за другой, а шаги все приближаются. Не знаю, почему я боюсь, но мне страшно. Это может быть вымотавшаяся после тренировки посетительница со слишком громко включенным айподом или уборщица, пришедшая собрать полотенца, но я уверена, что это ни та, ни другая. Кто бы там ни был, я уверена, что он пришел сюда за мной.
Мое тихое дыхание с шумом отдается в звенящих ушах. Слух кажется обостренным, и я представляю, как резиновые подошвы ступают на мокрый кафель у входа в душевую комнату. Замираю с широко распахнутыми глазами и открытым ртом, когда вижу за занавеской, как к кабинке все ближе подкрадывается темная тень.
— Она побывала здесь! И все забрала! — доносится до меня чей-то низкий сердитый голос.
Что-то приземляется на пол с мокрым шлепком.
Мой больничный наряд!
Я оставила его возле скамейки. Мне хочется выругать себя за очередной глупый поступок, но когда тень начинает удаляться, я осознаю, что эта кучка одежды, возможно, спасла мне жизнь.
Только после того, как двери в раздевалку с грохотом захлопываются, мои плечи расслабляются, но я по-прежнему не чувствую себя в безопасности настолько, чтобы выйти из кабинки. Мысленно возвращаюсь к записке. Она спасла мне жизнь, но как я догадалась ее написать? Откуда я знала, что за мной придут эти люди?
Я задаю себе этот вопрос миллион раз миллионами разных способов, но каждый раз в голову приходит один и тот же ответ.
Я написала ее в будущем.
И доставила в прошлое.
Внезапно мне становится немного лучше. Теперь я знаю, что в будущем я жива и достаточно здорова для того, чтобы написать записку и найти способ путешествовать во времени. Видимо, я не стану безмозглым овощем. Где-то там я все еще барахтаюсь, во всяком случае, до того момента, когда написала эту записку.
Но зачем? Если я все еще жива, если те парни меня не прикончили, то к чему так рисковать и подставляться? Может, Молли убили? Может, Джексу все сошло с рук? Может, меня похитили, и все покатилось в тартарары? Что бы ни случилось, мне нужно смириться с тем, что я вряд ли когда-нибудь об этом узнаю, а обдумывание всевозможных «что если» — напрасная трата времени.