— Я спрашиваю: доступ нужен на сколько? На день, на месяц?
— Без понятия, — честно ответил Уайт. — Может на день, а может навсегда. Ты по делу отвечай! — резкие, требовательные нотки в его голосе только укрепили сомнения торговца.
Тут явно что-то нечисто. А ну попробую-ка я его раскрутить…
— Даже не думай. — Уайт хорошо читал мимику. — Цены я знаю.
Хозяин ночлежки поперхнулся на полуслове.
— Ладно. Вижу, ты тертый, да? А чего ж я раньше тебя не встречал?
— Я тут недавно.
— О, как? С самых вершин и об грешную землю? — проницательно предположил Ирольд.
— Не твое дело.
— Ладно. Не мое. А вдруг ты подставить меня решил?
— У меня дочь пропала. Ищу ее. Почти все деньги уже спустил, но она в виртуалку ушла и как в воду канула. Где ее инмод — понятия не имею. Теперь ты знаешь зачем мне в «Хрустальную Сферу», так что хватит вопросов.
— А ну, ну, тогда понятно, — Ирольд шумно выдохнул, откинулся на жалобно скрипнувшую спинку древнего офисного кресла. История не новая. Созданный «Инфосистемами» виртуальный мир, обладающий стопроцентным уровнем реализма, уже не одно поколение заглотил и даже не поперхнулся. Многие туда уходили насовсем. Старика, отчасти, даже жаль…
— Хорошо, давай номер своего имплантата, и заходи через пару часов. Будет тебе аккаунт. Сто кредитов. И еще сотня за аренду инмода, это на месяц. Дальше либо снова плати, либо сваливай в общественный инмод-центр.
— У меня нет имплантата.
У торговца даже челюсть отвисла. Он несколько раз сморгнул, глядя на странного посетителя.
— Ты чего? С луны что ли свалился? Уж год как без имплантата от «Инфосистем» — никуда. Ни крошки хлеба, ни капли воды, ни медицинской помощи — вообще ничего!
— А я, по-твоему, тут ошиваюсь от хорошей жизни? — Уайт присел на колченогий стул. Неожиданно накрыла усталость, смешанная с опасным безразличием. — Сказал же: нет у меня нейроимплантата.
— Так обратись в любой общественный инмод-центр.
— Не вариант. И вообще слишком много вопросов задаешь!
— А ты заплатить-то сможешь?
— Кое-что сберег.
— Но у тебя ведь нет имплантата. Как перечислишь?
— По старинке, — Уайт машинально коснулся кибстека на запястье.
Ирольд кивнул. Теперь ему по-настоящему стало жаль старика. Эх дети, дети. Они в эту новомодную «Хрустальную Сферу», как в омут с головой. А нам мучайся, ищи их, переживай… У самого сын не вылазит из киберпространства и ничем его назад в реальный мир не заманишь. Говорит: все тут у тебя сирое и убогое. Но может он и прав? Только как они там, в оцифровке? Детей-то своих не заведут… — горькие, рваные мысли скользили, уже почти не задевая, словно все в этом мире отжило свое. Прогресс, как подлый поводырь, завел людей в тупик и бросил подыхать.