И неважен автор строк, и даже смысл… написанного.
Просто… впитывать, произносить едва слышно вслух и листать страницы. Так я делаю с тобой всегда. Так я делаю со своей жизнью.
Так я делаю и теперь… с настоящим, чтобы на следующем развороте – отыскать его. Будущее. Неверное, лживое, неприятное… но моё.
Моё будущее.
Выдох.
Кто-то присел сзади, невольно качнув и ряд моих сидений. Не реагирую.
И снова взгляд в книгу – и вновь, превозмогая себя, затеять бессмысленное.
- А говорила, что не любишь поэзию, - от его голоса даже подкинуло на месте.
Живо обернулась назад.
Глаза встретились.
- Клёмин? - похолодело всё внутри, предательски сжались мышцы.
- А ждала кого-то еще?
- Я и тебя не ждала, - пристыжено опускаю взгляд.
- Неужто? – встал, обошел сбоку и присел рядом, вальяжно раскинувшись. Руку закинул за меня, на спинку скамейки. Взор куда-то вдаль.
- Зачем ты здесь? – решаюсь на главное.
Ухмыльнулся.
- Погода хорошая. Решил полетать. А ты?
Не ответила. Вместо этого выплевываю давно терзающее меня:
- Все же надумал, да? Документы давно уже готовы купли-продажи. Остались только твои данные и подписи. Родители палки в колеса не станут совать, хоть пока и не знают.
- Ты шутишь, да?
Глаза в глаза. Обмерла на мгновение от удивления. Поежилась.
- Нет, ни капли, - неуверенно шепчу.
- Не надо мне твоя квартира. А если опять глупости с чувством долга, то успокойся. Я ценю свою жизнь гораздо больше, чем пару попыток помочь… решить кое-какие проблемы.
- Не пару, и не попыток...
- Кому как. Но, сейчас, не об этом. Верно?
Чувствую неладное, леденеет всё внутри. Перехватывает дыхание.
- Я тут прослышал … о твоем решении… променять наш горячо любимый безумный Калининград на какой-то там... культурный Питер.
Скривилась невольно в лживой улыбке.
- Все равно никто не заметит мою пропажу.
Пытаюсь сжать в кулак переживания.
- А как же жизни спасать? Или… наши жители не достойны, не настолько хороши, как те, к которым ты теперь рвешься?
Молчу, застыв в серьезности. Тяжелый вздох. Подбираю слова.
Выжидает…
(бешенное сердцебиение: его, мое).
- А я, может, профессию сменю.
Хмыкнул вдруг.
- На какую? Только не говори, что на какого-нить там… литератора, - ткнул, кивнул головой в сторону книги.
Рассмеялась я невольно, хоть и чувствую притворность его игривого, располагающего к диалогу, к пониманию, настроения.
- Какой из меня критик? Я даже свою судьбу не могу довести до толкового, надлежащего вида, а, не говоря уже,… чтобы начать судить, поучать других.
- Вик… - обмерла я от услышанного, кольнуло сердце.
Не дышу.
- Не уезжай…
Молчу, побелевшая, заледеневшая… от внезапной, такой глубокой его искренности. Чувственности...