А вот и на трасу выбралась.
Есть.
- Алло, Харлей?
- Да.
- Шевелёву, черт, Клёмину, срочно нужна помощь! Там где в прошлый раз его на Бальге забирал. Помнишь?
- Опять что ль?
И тут я замечаю нечто невероятное. В мою сторону мчит машина полиции, или ДПС. Один фиг.
Машинально уже шепчу:
- Две тачки, около десятка вооруженных ублюдков, срочно.
Выскакиваю на проезжую часть, прямо перед машиной и начинаю махать свободной рукой. Быстро прячу телефон в карман - и еще сильнее прыгаю, уже двумя размахивая.
А те топят. Уроды, что ль?
Но еще миг - и вылетают на встречку, объезжая меня.
Визг шин. Остановились. Выбрались.
- Ты че, с*ка, творишь?! На тот свет захотела?!
- Майору Шевелёву срочно нужна помощь!
Обмер в непонимании молодой человек в форме.
- Какому еще майору?
- Полиции! Какому еще?
- И где он?
- Тут, недалеко. Просил с городом связаться, вызвать подкрепление.
Стоят. Мнутся в сомнениях.
Обмерла я в ужасе от прозрения.
- Вы что... вы... вам сложно, что ли?
За и против. Скривился.
- А сколько их там?
- Две тачки, и около десятка вооруженных.
Еще один тяжелый, шумный вздох. И прошелся к машине.
Взгляд своему товарищу в лицо (который вылез из салона авто, но все еще застыл между машиной и дверью, взволнованно меряя взглядом то напарника, то меня).
- Ну, что?
Пожал плечами товарищ.
- Звони.
...
- Вас понял. Ждем.
- Если что, пусть его телефон отследят.
Махнул в мою сторону рукой полицейский, затыкая.
- Сами знают, что делать. Ладно, гражданочка, - шаги в мою сторону и попытка ухватить за плечи. - Сядьте в машину, а мы сами пока сходим, проверим.
- Какая я вам гражданочка? - злобно рычу, вырываюсь, увиливаю. Резвые шаги с трассы в сторону леса.
- Вы куда?
Разворачиваюсь.
- Не брошу же я его там одного?! Да и дорогу вам показать надо, - попытка прибавить последними словами резонности своему решению.
И снова стремительный ход к заданной цели.
- Ладно, отгони тачку с дороги, - слышу за спиной. - И за нами.
...
Едва подобрались ближе, как я достала из-за пояса (спрятанный под кофтой) пистолет. Переглянулись молодые люди, но ничего не сказали.
А вот и поляну уже видно.
Напряжение. Ублюдки в засаде - значит... мой герой еще жив.
Тачки, что моя, что Клёмина, что их, были прошиты пулевыми отверстиями. Жуть какая-то киношная, вот только страх и паника... вполне реальны. И больше всего тревожило, как он там, в каком состоянии, не ранен ли, и сколько осталось у него патронов, чтобы сдерживать напор.
- Наш в доме, - шепчу.
Обмерли молодые люди, меряя взглядом то происходящее на лужайке (около дома), то меня, то друг друга. Никто не хотел первым лезть в пасть смерти, однако… это - наше призвание.