— Вы подозреваете конкретного человека? — спросил Девяткин, когда охранник закрыл за собой дверь.
— Никого. И всех.
— Возможно все-таки, вы вспомните какое-то имя. Человека, которому вы перешли дорогу, у которого были причины для личной мести.
— Когда занимаешься большим бизнесом, ты всегда на виду. Ты окружен подхалимами, нахлебниками, ворами. Такова логика жизни в России. Вокруг слишком много зависти.
— Как насчет моего вопроса: вы кого-то подозреваете?
— Я же сказал: нет.
— Вы предпринимали попытки найти Инну? Например, через свою службу безопасности?
— Искать пропавших людей дело полиции. Наверняка ты хотел посмотреть комнаты моей дочери? Я всегда называл Инну дочерью. Тогда пойдем.
* * *
Большое с тремя окнами помещение на втором этаже мало походило на комнату, где живет девочка подросток. Мебель под старину была слишком громоздкой и темной. Большой письменный стол, напоминал рабочее место чиновника, на нем стояла массивная бронзовая лампа и чернильный прибор, которым никогда не пользовались. Большая плазменная панель в другом углу. Внизу на полке игровая приставка. На стенах, окрашенных в светло-серый цвет, картинки, написанные акварелью, в светлых рамах: ромашковое поле, березовая роща, лесная дорога.
— Это Инна сама рисовала, — сказал Дробыш. — Ее отец был художником. И у нее талант… Как бы по наследству перешел. Можешь осмотреть все, что угодно. Стол, стенные шкафы… Без лишних церемоний.
— Нет необходимости, — покачал головой Девяткин. — Где спальня Инны?
Они снова оказались в полутемном коридоре. Дробыш открыл дверь, пропустил гостя вперед. И эта комната Девяткину не понравилось. Стены покрыты светло-фиолетовой краской, высокие окна занавешены тяжелыми портьерами. Огромная кровать под балдахином из полупрозрачной ткани.
Еще тут стояла пара старинных комодов, рядом два зеркала в человеческий рост, макияжный столик. На прикроватных тумбочках несколько фотографий в серебряных рамках. Девяткин включил ночник — так мало было здесь света — наклонился и стал разглядывать поблекшие цветные фотографии. А на блестящих серебряных рамках пыли нет. Видимо, фото поставили сюда недавно. Может быть, сегодняшним утром, перед его приездом.
Дробыш подошел ближе, показал пальцем на одну из карточек.
— Это фотография покойного отца Инны, — сказал он. — Все-таки я ей не родной отец. Девочка не должна забывать своих родителей. Это правильно. Это справедливо.
— Конечно, — кивнул Девяткин. — У вас есть последние фотографии Инны?
— Она не любила, когда ее снимают, — сказал Дробыш. — Не знаю, почему. Не любила — и все. Но вот эта карточка… Можете забрать, если нужно.