Хроники Обетованного. Осиновая корона (Пушкарева) - страница 5

Бедный флейтист. И всё-таки это здорово - быть менестрелем. Хотела бы я встретиться с его братом; вдруг и в Долине Отражений он тоже был, или в городе гномов - Гха'а?..

Сегодня мама подозвала меня к себе после обеда. "Ты очень грустная, Уна, - сказала она. - И бледная, как простыня. Что-нибудь случилось?"

Я ответила: нет. Не могу же я рассказать ей про свои кошмары? Она только зря встревожится.

И про то, как Бри прогнал меня три дня назад, тоже не могу.

"Вы не должны приходить сюда, миледи. И называть меня Бриан больше не должны". Мне стало так обидно, что я едва не расплакалась прямо там.

"Почему? Ведь это твоё имя", - сказала я.

"Потому что Вы - леди Тоури, а я - сын поварихи. Для Вас я Бри, миледи. Мы не можем быть друзьями".

Тогда мне казалось, что это полная бессмыслица... В общем-то, мне и сейчас так кажется. Но сейчас я понимаю, что этого следовало ждать. Бри должен был сказать мне это когда-нибудь. Хорошо, что он сам, а не его мать.

Я не рассказала маме ни о Бри, ни о кошмарах. Она и так выглядела обеспокоенной - а ещё почему-то немного раздражённой.

"По-моему, Уна, тебе просто нечем заняться. Эти твои дни и вечера в библиотеке... Ты испортишь зрение".

"Мне там нравится", - сказала я. На секунду стало страшно: вдруг мама не позволит мне вернуться сюда?.. Я не забрала в свою комнату сборник легенд Кезорре, а дочитать его - это ведь просто... О, я обязательно дочитаю!

"Вижу, что нравится. Но тебе уже четырнадцать, Уна, и ты молодая леди... Пора подыскивать себе другие дела. Что-нибудь кроме копания в пыльных книгах".

Я молчала. Мама вздохнула и опустила ресницы - она всегда делает так, когда задумывается. Ни у кого, по-моему, нет таких красивых глаз, как у мамы.

Жаль, что у меня - не карие и не голубые, а какого-то нелепого цвета... Даже у тёти Алисии они светлее. "Как у ведьмы... Уна-колдунья - недурно звучит, а? Ну, или как нос милорда Горо навеселе. Синющие", - пошутил как-то Бри. Было забавно, но я не удержалась и ударила его кухонным полотенцем...

А впрочем, какая разница? Не стану больше писать о Бри.

"Ты не хочешь ещё раз попробовать вышивать? Или научиться играть на лире? Ты достаточно усидчива и, по-моему, справилась бы... Что скажешь?"

Что я могла ответить? Что слушать лиру мне по душе больше, чем играть на ней, даже в мыслях. Но я не решилась.

"Молчишь? Не хочешь, значит. Ах, Уна, ты растёшь дикаркой! - тут мама крепче сжала подлокотники кресла, а мне захотелось уйти. Мне всегда стыдно видеть, как она расстраивается из-за меня, но и уйти отчего-то всегда хочется. - Такого не должно быть - ты же такая красавица... И умница. Профессор Белми сказал мне, что ты делаешь успехи в математике, а всех королей Ти'арга знаешь наперечёт. Почему же ты у нас такая молчунья?"