Мне должно быть стыдно.
— Йен, — начала я, заикаясь, пытаясь образумить его. Я потянулась вверх и прикоснулась к маленькому порезу на своём лице. Тёплая кровь окрасила пальцы и заструилась по щеке.
Пожалуйста, Йен, не надо. Не снова.
Он не слушал. Намотал мои длинные, тёмные волосы на руку и швырнул меня к стене. Всё, что я могла сделать, это молиться, чтобы он не убил меня. Руку и щёку защемило от удара, и голова начала пульсировать, но он не дал мне времени прийти в себя. Он развернул меня лицом к себе и прижал к стене. Зажал мои запястья у меня над головой, а второй рукой сжал горло. Его бедро вклинилось между моих ног, и он прижался телом ко мне. Я была обездвижена. Его хватка была сильной, отчего холод пробирал до мозга костей.
Я не могу дышать. Помогите. Пожалуйста.
Злость в его чёрных как уголь глазах говорила мне, что это не конец.
Пульс на шее стучал с бешеной скоростью. Его голос зазвучал низко, и он наклонился так близко, что я смогла почувствовать алкоголь в его дыхании.
— Я закончил с тобой. Ты для меня ничто, шлюха, — слова укололи, но всё, о чём я могла думать, это чтобы он отпустил меня, и я смогла вдохнуть.
Я боролась за воздух, пытаясь ухватить его. Комната начала вращаться, и перед глазами всё потемнело.
— Ты никогда никому не скажешь об этом. Ты меня поняла? — прорычал он.
Я прохрипела «да», и напрягла шею, пытаясь кивнуть.
В этот раз я не просто боялась Йена. Я была в ужасе. Желудок выкручивало, и я боялась, что мой обед снова увидит этот мир.
Йен отпустил горло. Я дико закашлялась и начала хватать ртом воздух. Он всё так же удерживал мои запястья над головой одной рукой и сильнее прижимал их к стене. Руки пульсировали под его крепкой хваткой.
— Йен, пожалуйста, остановись! — заплакала я.
Он наклонился ближе, касаясь носом моей щеки.
— Закрой рот! — прорычал он. — Просто-напросто закрой, блядь, свой рот! Ты ничего не значишь. Ты ни черта от меня не заслужила.
Я увидела его кулак, и собралась с духом перед очередным ударом, но он вколотил его в стену возле моей головы. Он горько засмеялся, дал мне пощёчину и швырнул через комнату. Падая, я пыталась избежать кофейного столика, но ударилась животом об угол, и упала на пол. Я схватилась за живот, и взвыла от боли. Пожалуйста, Боже, пусть это закончится.
И всё равно я не могла перестать думать, почему я? Почему он не мог просто любить меня такой, какая я есть? Почему я была недостаточно хорошей? Может, это и звучало нелогично, но я хотела вернуть его любовь — чтобы он так же любил меня, как и я люблю его. Я была дурой, думая, что он мог?