Лина почувствовала, как по спине у нее побежали зябкие мурашки.
— И кого же он убил? — стараясь казаться спокойной, спросила она.
— Целую кучу! — тетя Клава пересчитала яйца в корзинке. — Десять.
— Десять человек? — ужаснулась Лина.
— Не… не знаю, — честно призналась соседка. — Он в Москве промышлял. Убьет, ограбит и новую клушу ищет.
Лина выдавила улыбку.
— Ну… у меня грабить нечего.
— Ты не хорохорься. Храбрая какая. Людей слушай. Береженого Бог бережет.
— Ладно, тетя Клава, я учту.
Лина отдала деньги, взяла свою корзинку и медленно пошла к дому. Ноги словно тяжестью налились, липли к земле, еле передвигались.
Это что же получается? Значит, Сергей преступник? В ее кровати уже сутки отлеживается коварный убийца? Маньяк?
Теперь становится понятным, почему он испугался прихода милиции… И эти его странные фразы… «Не бойся меня…»
Но ведь у него нет никакого оружия. Лина сама его раздевала, стирала одежду. Ни ножа, ни пистолета, ни… чем там еще убивают? Руками? Душат? Фу, глупость какая! Никак не представить Сергея в роли душителя. Да, но у него и никаких документов нет! А ведь, когда человек за рулем, у него должны быть хотя бы права… Вот это, действительно, странно.
А может, он и не Сергей вовсе?
Перед глазами встало его утомленное лицо, искаженное во сне гримасой отчаяния.
Разве убийцы бывают такими? Лина не могла подобрать точных слов. Незащищенными, что ли? Растерянными? Убийцу должен выдавать взгляд — холодный и жестокий.
Она попыталась припомнить его глаза. Нет, трудно… они почти все время закрыты. Впрочем… И опять-таки чепуха. В его взгляде тоска и безысходность, как у больного, загнанного в угол щенка.
Внутреннее чутье подсказывало ей, что все на самом деле не так, как представила соседка. Но логика… Если разумно сопоставить факты, то так и получается, как ни крути. Сергей бешено гнал машину, словно за ним гнались. Документов у него нет. Милиция искала, точно описывая его приметы. К тому же он до сих пор чего-то боится.
Лина открыла замок и, стараясь не шуметь, прошла на кухню. Ей так хотелось сегодня с утра накормить своего гостя омлетом. Она ловила себя на том, что постоянно думает, что бы ему приготовить. Но это, конечно, только потому, что Сергей ничего не ест и слабеет. Просто ради его здоровья.
А сейчас вдруг руки опустились, и уже ничего не хотелось.
Сама не зная почему, она открыла кухонный шкафчик и тупо уставилась на лежавшие там ножи. Потом взяла их и сунула в угол, под половик.
Нет, она не боялась его. Страха не было. Было… что-то вроде отчаяния. Хотелось закрыть лицо руками, заткнуть уши и закричать, выталкивая изнутри клокочущий комок разочарования.