— Япона мама… Анжелика Варнене. — На Леньку очумело глазела дочка ярла собственной персоной.
Оглядевшись по сторонам, Ленька обратил внимание на россыпи стреляных гильз. Подняв одну из них, поглядел на донце.
— Триста восемьдесят эйсипи. Где пистолет? Ты вообще по-русски говоришь?
— По-русски, по-английски, по-литовски и немного по-голландски, — с нехилым таким прибалтийским акцентом ответила девчонка, все так же испуганно глядя на него, кивнула головой. Не отрывая взгляда от Ленькиной «сетме», кивнула в сторону кустов: — Пистолет там.
— Еще оружие есть? Только честно, ты совсем маленькая. Мне неохота тебя щупать. — Панфилов понимал, что действует неверно. Но вот взять и провести личный досмотр этой малолетке — ну поперек души совершенно.
Девочка все так же заворожено кивнула и вытащила из-за ремня медленно и осторожно крохотный двуствольный пистолетик.
— Вы меня не убьете? — подавая дерринджер рукояткой вперед, спросила дочка покойного ярла.
— Пока не собираюсь. — Леньке не понравился метнувшийся в сторону взгляд девочки, и он без разговоров прошил кусты длинной очередью, почти на двадцать патронов. А то вот кровь на полянке есть, а на девочке нет.
Закинув автомат за спину и выхватив FNP, Ленька шагнул в сторону, откуда раздался вскрик и долгий стон, не выпуская из зрения сжавшуюся и обхватившую руками голову девочку.
— Что за хрень… — На земле, за густым кустом, лежало тело перевязанного красноволосого мужика. Того самого ярла, которого вроде как убили на той стороне гор. — Впрочем, теперь точно сдох. — Это кто вообще? Эй, фиолетовая, ты слышишь? Кто это? Это не может быть Красный Ярл, но ты точно его дочь, а этот вылитый ярл мордой лица! Ты меня слышишь? Отвечай!
Девочка с каждым словом вздрагивала, сжимаясь в комочек. Нет, Ленька, конечно, очень жалел эту попавшую под раздачу малолетку, но на данный момент где-то далеко, в глубине души.
— Бродяга, Док — Дорожнику. Тут копия ярла валяется, зажмуренная. И его дочь, Анжелика Варнене. Девочка жива, но что-то с ногой. Ждите подробностей. Конец связи. — Ленька оставил рацию в покое и перекинул винтовку на грудь для замены магазина.
— Это мой дядя, родной брат отца. А он точно мертв? — наконец девчонка ответила, все так же прикрывая голову.
— Точнее не бывает. — Ленька потыкал стволом «сетме», у которой он уже сменил опустевший магазин, в распаханную пулями и залитую кровью грудь родственничка ярла. Кучно легло, специально так замучишься делать. Ого, хорошо этому прибалту прилетело.
Неподалеку валялся пробитый бронежилет, из серьезных. Класса пятого, не меньше. Похоже, прямое попадание бронебойной, пластины не выдержали. Плечо развалило охрененно. Как он вообще столько продержался?