Лица существ были человеческие, однако не выражали абсолютно ничего, уголки губ, веки, челюсти, глаза не двигались. В руках они держали большие серебристые автоматы с широкими стволами без прикладов. Внутри этих стволов слабо пульсировал белый свет.
— Стоять! — в исступлении закричал Старшой. Было видно, что он со страху кое как сдерживал себя, чтобы не побежать. Однако бежать было не куда. Позади туннели. Люди и вопросы. — Кто вы? Не подходите иначе будем стрелять! — кричал он.
Трое белых приближались и на их лицах заиграла улыбка, но оружие они не отпустили.
— Невероятно. — По помещению разлился сладкий приятный голос. — Невероятно что есть выжившие и похоже с целой подземной культурой. Не врал сталкер Филин. — У вас ведь есть культура? — это был вопрос к нам, однако задавший его видимо пытался шутить потому что после этого засмеялся столь удивительно чистым и задорным смехом, что мурашки побежали по телу так, что зачесалась кожа. Руки затряслись. Такой смех в этом обиталище людей, где каждый день нес известия о чьей-то смерти, чьих-то страданиях и чьей-то боли, казался кощунством. Слишком беззаботный смех. Слишком наивный. Никто так не смеялся больше. Это был смех смерти, потому что только она могла чувствовать себя спокойно в метро.