Подчиняюсь: медленно, дабы не вызвать неверную реакцию.
- Ерёмов, пожалуйста...
- Что "пожалуйста"? Тебе же дали понять. Х**и вые*****шься?
- Я не могу, - отчаянно качаю головой.
Шаг ближе - и шепотом, на ухо, обдавая жгучим дыханием кожу:
- Зато я могу. Рыпнешься - замочу. Всё ясно?
Взгляд за спину тому - узнала. Вдалеке его люди, среди них даже "Верзила".
- Ау, ясно, или как? - отдергивает меня за локоть.
Невольно пошатнулась от напора.
- Ясно, - обреченно.
-------------------------------
Глава 3. Старая добрая тройка
-------------------------------
***
Словно избитый шакал, что так нахально, подло пытался избежать драки, вовремя оставить чан со всем этим… смертельно-изуверским дерьмом, тихо скуля себе под нос и пораженчески поджав хвост, я мчала через весь город в родное отделение.
Раньше надо было уезжать. Раньше… до всего этого. А не держаться за старый мир, за прошлое. Ведь никто больше здесь меня не держит, никто и ничто. Ни мужа, ни друзей – все отвернулись. Ни даже родителей: они ушли буквально подряд, болезням уступив нежданно… хотя и не без помощи этой моей жуткой истории. Да и Евсеев, возможно, никогда бы меня не нашел, потом, где-то там, за горизонтом...
Но уже поздно… Слишком поздно. Паниковать, что-то решать. Вовремя не сообразила, никто не предупредил – и получай. Сполна. По самое горло...
Мышей проскочить через дежурку, на ходу бросив:
- К Фирсову!
Помчать на третий этаж.
Отчаянно забарабанила в дверь я.
- Пробьешь же! – послышался насмешкой знакомый голос за спиной.
Мигом обернулась.
- Грановский? – оторопела я.
- Да ладно! – расхохотался молодой человек, не веря своим глазам. – Балашова? Жива что ль еще?
- И тебе не хворать… - сдержано рычу.
- Не обижайся, - подступил ближе и обнял за плечи, не сопротивляюсь… пока. - Ты как ушла, так вообще не осталось с кем погрызться, подискутировать. Ох, были деньки! Да и ночи какие!
- Ты там не намечтай себе! – бурчу сквозь улыбку.
- Да я к чему, - хохочет, разворот и начинает насильно меня куда-то уводить вбок. – Безмерно рад видеть старую знакомую!
- Не такую уж старую, - язвлю.
Смеется.
- Ты это… куда меня? – резко прерываю наш ход, отдергивая руки нахала от себя.
- Дак Фирсова нет.
- В смысле? – оторопела я, округлив очи. – Как? Домой уехал?
- На выезде они. Труп.
- Труп? – невольно, на автомате, по старой привычке, интересуюсь.
- Ну да… причем, вроде как, почерк Евсеева, - похолодело всё у меня внутри от такого заявления. – Вон Колмыкин изо всех сил его придерживает у себя, если эксперты подтвердят – то задержим и начнем шить дело.