Шумно, нервически вздыхает Еремов.
Смеюсь пристыжено:
- Гриш, не переживай. Если что - и Петрович присмотрит, тоже толковый мужик. Ничем не хуже твоего Фирсова...
- Моего Фирсова? – язвит, хитро щурясь, всматриваясь мне в глаза. Поддается невольно на настроение - улыбается.
Обнял за талию, притянул к себе.
- Ну, а чьего же? У вас сразу столько страсти… как только упомянуть имя одного пред другим.
Ухмыляется, качая в негодовании головой.
Но миг – и опять становиться серьезным:
- Береги себя. И жди меня. Я приеду за тобой.
- И ты береги себя… - едва слышно, тревожно шепчу я; робко тянулась к нему. Отвечает. Жадным, сладким, запойным поцелуем увлекает меня в дурман.
- Гриш! Еремов! Ерема! Ну, время же, ребята! - не выдерживает Кузнецов.
Отрывается вынужденно от меня мой герой. Облизался и печально поджал губы.
И снова нежная, добрая улыбка. Выпустил из хватки. Но вдруг движение – щелкнул мне по носу:
- Балашова, не балуйся. А то приеду – и выпорю. Жестко выпорю! Просто… дождись. Хорошо?
***
Следующие дни были сродни пыткам. Понедельник. Вторник. Среда.
Звонить я не решалась. Наверняка, уже и телефон новый купил, и симку туда старую вставил, однако… а что, если этот звонок будет не вовремя? Окажется роковым? Отвлеку в самый жуткий момент?
Нет. Черт, нет!
А потому и сижу, глупо медитирую на пустой экран.
***
Стук в дверь. Фирсов.
Пройтись без приглашения…
- Ты не хочешь поговорить?
- О чем? – невольно грублю то ли другу, то ли все еще «врагу».
- Ну, как? - решается. - О Евсееве, о брошюре, о мыслях, которые тебя посещают по этому поводу…
- И всё? – уверенное, смелое бросаю ему в глаза. – Только это? Евсеев? Не Еремов?
Ухмыльнулся, отвел взгляд на мгновение в сторону.
Еще шаги – присел в кресло, вальяжно развалившись. Забросил ногу на ногу.
- Ты всё равно ничего о нем не скажешь, - смеется едко.
- Не скажу, - язвлю в ответ. – Но все равно пришел за этим. Евсеев ни разу еще не заставлял тебя так резво примчаться ко мне, только если не новый труп. А нового трупа нет – иначе бы Грановский уже тарабанил в дверь. Да и Заболотный… пару приказов поспешно оформил бы.
- Ты что-то нарыла на него? – внезапно серьезным голосом проговорил Фирсов.
- На кого? – дерзко, отчасти удивленно.
- На Евсеева, - мигом вскочил на ноги. Шаги ближе, оперся руками на стол. – Ев-се-е-ва! – саркастически, мерно сплюнул мне в лицо, словно отраву. – Или ты забыла? Где и чем занимаешься...
- Не забыла, - рычу.
- Так что, нарыла? Есть что новое?
- Нету... - пристыжено, виновато опускаю очи.
Ухмыльнулся едко, кивая головой. Выровнялся. Шаги в сторону.