— Все верно.
— Где ты?
— Я еду к Чокнутому Рогану домой.
Молчание.
— Не говори маме, — попросила я.
Роган рядом со мной ухмыльнулся.
— Не скажу, — пообещал Берн.
Я повесила трубку.
— Ты пытался убить Форсберга? — спросила я.
— Если бы я пытался, то он бы не покинул этаж.
— Ты выглядел так, будто собирался его убить.
— Я хотел получить ответы, и он бы мне их дал. А если нет, тогда пришлось бы.
Я и без магии понимала, что он не шутит.
— Ты сможешь достать отчет о его вскрытии?
Роган покосился на меня. Ну да, конечно. Как я могла усомниться в великом и могучем Чокнутом Рогане?
— Как ему удалось прыгнуть, будучи уже мертвым? — поинтересовалась я.
— Процесс прыжка состоит из двух фаз, — сказал Роган.
— Это очень похоже на дыхание, — принялся пояснять Корнелиус с заднего сиденья. — Форсберг притягивает магию, вдыхая, затем отпускает ее, выдыхая, и она переносит его вперед. Если кто-то убил его как раз в тот момент, когда он вдохнул, прыжок бы все равно произошел.
Мне нужен был доступ к базе данных Домов и ее пояснениям касательно высших магических талантов. К сожалению, я не была членом Дома, и мне не грозило когда-либо им стать.
Мы добрались до кованых ворот, которые распахнулись при нашем приближении, и Роган поехал по длинной изгибистой подъездной дорожке мимо живописных растений. Дорожка повернула, и в поле зрения появился большой особняк в испанском колониальном стиле, выстроенный на вершине невысокого холма. Двухэтажный, с толстыми стенами, облицованными искусственным мрамором, и красной черепичной крышей, он демонстрировал миру арочные окна. Большая круглая башня украшала правую сторону особняка, а крытый балкон предлагал полюбоваться видами с левой стороны. Красно-фиолетовые цветы свисали из подвесных кашпо, вытягиваясь над темными деревянными перилами балкона. В центре, тяжелая округлая дверь из старого дерева, окованная железом, предоставляла доступ во внутренние помещения дома. Это было невероятно романтично. Если когда-нибудь соберутся снять еще один фильм о Зорро, я точно знала место, где они могли бы это сделать. Я почти ждала, что мужчина в черной маске и плаще со шпагой в руке пробежит по балкону, спрыгнет на угольно-черного андалузского коня и галопом промчится мимо нас по подъездной дорожке.
Я заметила, как ко мне наклонился Роган.
— Тебе нравится? — спросил он тихо.
Люди врали мне каждый день, по нескольку раз, из лучших и худших побуждений. Я старалась врать как можно меньше.
— Да.
Самодовольная улыбка озарила его лицо. Ох, да, в конце концов, он же не своими руками его построил… Почему вообще важно, понравилось ли мне?