Слушая мой рассказ, глядя на Анабель Чонг на экране, мисс Райт в первый раз заговорила о страховании жизни. Она сама подняла этот вопрос и заставила меня дать ей слово, что я все узнаю и оформлю ей полис. Она заставила меня поклясться, что если с ней что-то случится, я разыщу ее пропавшего ребенка и передам ему деньги, выплаченные по страховке. Плюс все авторские отчисления с продаж видео.
Она продолжала говорить о том, как ей хочется сделать своего ребенка богатым, а я запустила руку в пространство между диванными подушками. Там, среди «старых дев» – нераскрывшихся зерен попкорна – и россыпи мелких монеток я нащупала плотный глянцевый конверт.
И прямо там, не сходя с дивана, вручила мисс Райт бланки шести страховых полисов. Уже заполненных. Ей осталось лишь их подписать. Потенциальная страховая выплата – на общую сумму десять миллионов долларов.
Мисс Райт без очков. Она щурится, смотрит на полисы. Держит их на расстоянии вытянутой руки. Ее маска из авокадо трескается, шелушится и осыпается зелеными крошками. Мисс Райт говорит:
– Всегда на шаг впереди, да?
Я говорю, что за это она мне и платит такие деньги. Я шарю рукой за диванной подушкой, достаю ручку.
И мисс Райт говорит:
– Эта императрица…
Подписывает все шесть полисов. Кивает на телевизор и говорит:
– Эта Мессалина… ей надо было просто покончить с собой…
Какой-то чувак – кажется, биржевик – треплется по мобильному телефону, а потом вдруг взрывается и психует. Чувак с черными прилизанными волосами, зачесанными назад и намазанными гелем, чтобы скрыть залысину на макушке. Он кричит в трубку что-то о биржевых опционах, льготных ценах на акции и прибылях от реализации, и тут Шейла поднимает глаза от своего планшета.
Шейла кричит:
– Джентльмены.
Она кричит:
– Прошу минуту внимания. Мне нужны номера…
Все замирают, все слушают. Чуваки прекращают жевать чипсы со вкусом тако. Чуваки выходят из туалета, по-прежнему сжимая в руках свои члены. Все ждут, что сейчас скажет Шейла. Делают круглые глаза, шикают друг на друга, машут руками на тех, кто еще не замолчал.
Каждое слово Шейлы бьет в толпу, как струя спермы на съемках – прямо в глаз партнерши. Она говорит:
– …номер 247… номер 354… и номер 72.
Она машет рукой в сторону лестницы и говорит:
– Пожалуйста, идите за мной…
Номер 72, вероятный сын Касси.
И вот тут биржевик, тот чувак с телефоном, натурально звереет. Резко захлопывает телефон, ударив им по груди. Его грудь выбрита по-модельному, даже не выбрита, а обработана машинкой для стрижки волос, когда выставляешь первый предохранительный режим и подравниваешь все волосы на груди под одну длину в четверть дюйма. В точности, как у тех чуваков из каталога «International Male», только без рельефных накачанных мышц. Чувак говорит своему телефону: