Потом сидели на песке и пытались продумать хоть какой-то план.
- Что-то не идет, - признала Лоуд. - Наверное, это от того что нам этих самых... вводных не хватает. Может там уже всех наших постреляли и революцию надоть с самого начала разворачивать.
- "Наших"... Ты эти крены прекращай. Мы за историческое равновесие, а не туповатые подыгрывающие кому-то полубогини с куцыми послезнаниями.
- Да, знаний маловато, - согласилась оборотень. - Я ведь больше на личности внимания обращала, любовалась интеллектуально-революционной игрой ума. На город не очень смотрела. Ну, каналы там любопытные, мосты, кавалерист на изваянии. О, столб еще этакий, примечательный.
- Но Смольный помнишь? Я там и не была ни разу.
- Еще бы я Смольный не помнила?! Очень интересное место. Только кабинеты путано расставлены и часовые привязчивые. Но что там по округе, подходы и где буфет - помнится смутно. Хотя у меня карта Питера есть! Точно! Ее наш Гру почитывал.
- Хм, он карту Петрограда читал?
- Там не только карта, а всякие инструкции, загадочки и прочее. Довольно интересно, я прихвачу.
- Хоть что-то. Я тоже успела в компьютере план глянуть и последовательность событий, - Катрин ссыпала с ладони сухой пляжный песок. - В общем, осмотримся, вникнем, войны там все-таки нет. А для начала пройдемся по верхам и попробуем подправить обстановку на раннем этапе. Упредить, так сказать.
- Что-то я сомневаюсь. Ты задолго хочешь вмешаться, а ведь вектор истории заведомо выпрямится, сама все время о том талдычишь. Да и личностей наподбирала каких-то неинтересных, они непойми каким боком к революции.
- Зато их узнать легко, я их даже по учебнику помню. В любом случае раз ситуация уже не классическая, наведем противнику помехи. Хотя этот самый противник у нас, похоже, придурошный.
- Хитроумно маскируется? - предположила оборотень. - Вот мы с виду тоже не из гениальных, а как до дела дойдет, ого! Отловим шмондюков - хворостиной не отделаются!
Глава вторая. Осенняя капель
Выборгское шоссе, дом 106.
Девять дней до дня Х.
Подмерзшая, невидимая во тьме трава хрустела так, что страшно ногу переставить. Царила глубокая ночь середины октября: осень уже сломана, неумолимо подкрадывается бесконечная зима, холодно и мутно серебрится пустынное шоссе, отрезанное от рощицы шатким штакетником. Ветер неровно трогает ветви берез, и оттуда, с, казалось, обнаженных ветвей, летят бурые листья. В глубине рощицы дом: деревянный, двухэтажный, со сложно-изломанным нелепым мезонином. Окна слабо светятся: словно тлеет дешевое и прогорклое постное масло в грязных мерках базарных торговок. Мерзость!