49. На Бога уповаем. Часть 4
Я прижимаю к носу окровавленный платок и спрашиваю себя, почему каждый нищеброд в этом отстойнике для больных СПИДом, в этом долбаном Новом Орлеане без отопления, без музыки, должен въезжать тебе лбом в лицо?
— Я вас засужу… это уже дважды, черт возьми, произошло со мной в этом проклятом месте…
Терри побежал за этими придурками, но они смылись, и теперь он возвращается, задыхаясь, переходит улицу.
— Нахуй суд, теперь этим ублюдкам пиздец. — Он наклоняется вперед, упирается руками в колени, пытаясь отдышаться, и поднимает на меня взгляд. — Я должен избегать стресса!
Платок весь промок, и кто-то протягивает мне полотенце, на нем заразы, наверное, больше, чем на унитазе, но оно приостанавливает кровь, и я залезаю к Терри в такси. С нами тот странный коротышка Джонти, который был нашим кедди. Я ведь знал, что не стоит вписываться во все это грязное дерьмо с наркотиками, которое устроил Терри! Мы едем в больницу, которая выглядит как любая студенческая общага из семидесятых, в которую вам ни за что не пришло бы в голову зайти. Я хочу потребовать, чтобы меня отвезли в нормальную больницу, но они дают мне обезболивающее и вставляют нос на место.
Я пытаюсь заплатить, но они отказываются.
Я выхожу оттуда, в коридоре меня ждут Терри и коротышка.
— Ну как дела, Ронни? — спрашивает Терри. — Клюв вроде в порядке.
Этот мелкий засранец Джонти делает то же, что и всегда: повторяет за Терри слово в слово. Неужели у них в этом проклятом городе нет школ?
— Они отказываются принять мою карточку, черт побери, платиновый «Амекс»… Что это за коммунистическая больница?
— Это бесплатная больница, дурик!
— Бесплатная, ага, бесплатная, — без конца повторяет этот проклятый псих.
— Она не должна быть бесплатной! Это… — И тут я чувствую, как что-то внутри меня скручивается, я поворачиваюсь к Терри. — Нет… о боже мой…
Пожалуйста, Господь Всемогущий, не делай со мной этого. Я Твой самый верный и скромный раб!
— Что на этот раз? — спрашивает меня Терри.
— Скотч! ПРОКЛЯТАЯ ТРЕТЬЯ БУТЫЛКА ВИСКИ!!! ОНА У ТЕБЯ?
— С чего бы ей быть у меня? Ты носил ее с собой. — Терри качает головой. — Ты ее из рук не выпускал. В клубе она была у тебя… проверь в таксо…
— В клубе, ага ага ага, в клубе, — заладил чертов шизик.
Да пошло все к чертям собачьим!!!
Я спускаюсь на улицу и подбегаю к кэбу, остальные бегут за мной. Холодный ветер впивается в нос. Внутри ни черта не видно. Затем Терри открывает дверцу, и опасения подтверждаются: внутри ничего нет.