— Зачем ты это делаешь?
Он пожимает плечами, подразумевая, что это не имеет значения. Но это не так. Это важно. Очень важно.
— Нет, на самом деле, зачем?
— Наверстываю упущенное время, я предполагаю, — говорит он. — Во многом.
— Я не хочу огорчать тебя, но это займет намного больше времени, чем уборка снега...
Я улыбаюсь.
Что за черт?
Нет.
Нет, нет, нет.
Я должна кричать на него.
Топать ногами.
Проклинать его.
Бить кулаками по его груди, а затем прогнать на улицу.
И вот я, улыбаюсь, словно какая-то влюбленная старшеклассница, позволяющая очаровать себя капитану школьной команды по футболу.
Я стираю улыбку и любые ее следы со своего лица.
— Это, вероятно, не очень хорошая идея, — произношу я.
— О чем ты говоришь?
Ройал недоволен моим отказом, но чего он ожидал?
— Я не могу проводить свое свободное время с бывшим парнем, когда Брукс в больнице. Ты знаешь, как плохо это выглядит? И если об этом узнают мои родители или Дерек... Никто не поймет. Черт, даже я не понимаю, — я качаю головой. — Это слишком для меня. Я не могу. Я ценю это, но не могу принять твою помощь прямо сейчас, — я встаю и иду к двери, это способ Роузвудов вежливо попросить кого-то уйти. — Спасибо, но нет.
— Он изменял тебе.
Слова Ройала лишают меня кислорода. Колени начинают дрожать, а лицо немеет. Я отступаю назад, выпуская дверную ручку.
— У Брукса был кто-то на стороне, — медленно произносит он. — Довольно долгое время. Более года.
— Нет.
Ройал кивает.
— Я столкнулся с ним на прошлой неделе. Он понятия не имел, кто я, но я сказал ему, что я твой давний друг. Сказал, что если он не примет решение, я расскажу все тебе. Сказал, что я чертовски уверен, что он будет жить, сожалея о причиненной тебе боли.
Он проводит тыльной стороной ладони вдоль густой щетины, наклоняет голову и прищуривается.
— Ночью, когда произошла авария, — продолжает Ройал, — Брукс направлялся на север по девятому шоссе. Разбился в нескольких километрах за пределами Глидден, недалеко от ее дома. Он собирался к ней, Деми.
Ройал
— Деми, скажи что-нибудь.
Она вся оцепенела. Ее поза. Выражение лица. Взгляд.
— Ты в порядке? — спрашиваю я.
Она оживает без предупреждения, ее глаза загораются, будто кто-то щелкнул выключателем. Проходя по коридору, она открывает дверцу шкафа и достает ружье.
— Что ты делаешь? — кричу я ей.
Деми не отвечает. Спустя тридцать секунд она возвращается с блестящей стальной клюшкой для гольфа, которую крепко сжимает в руке.
— Стой, стой, стой, — я поднимаю руки в протесте и прислоняюсь к двери.
— Это не для тебя, — она шагает мимо меня, рывком открывает дверь и выбегает наружу в одних джинсах и свитере. Ее босые ноги оставляют следы на светлом слое снега, который начался полчаса назад.