И он побежал.
– Куда? Стой?!! – закричал следователь Мукаев и рванулся за ним.
Канава. Перепрыгнул через нее легко, прыжок был длинный, красивый. А вот Мукаев шлепнулся на другой бережок неуклюже, чертыхнулся, потом зашарил рукой в траве:
– Куда же телефон… А! Черт с ним!
Вскочил и побежал за убегающим братом. Но время потерял. Иван Саранский уже продирался сквозь густой кустарник, трещали ветки.
– Стой! – закричал следователь Мукаев.
Бежал он тяжело, то и дело спотыкался о корни. Брат догонял брата. Это казалось похожим на игру. Жаль, что у них было такое разное детство, и так далеко друг от друга. Но поиграть все равно довелось. Спустя много лет. Кто не спрятался, я не виноват. Ивану Саранскому стало весело. Он даже перестал верить в серьезность происходящего. Но тут раздался первый выстрел. Старший сдаваться не собирался.
– Стой! Все равно убью! Стой!
Саранский вспомнил об оружии в кармане пиджака и достал его. Этого старший не предусмотрел. Но надо же защищаться! Это же игра! Казаки-разбойники. Кто не спрятался, я не…
Еще один выстрел. Вот неугомонный! Он так и будет палить, не успокоится. И упрям, ужасно упрям. Бежит ведь. Ты проиграешь, брат. Спортом надо заниматься. Спортом…
– Стой!
Игра так игра. Пусть в ней все будет по-настоящему. В настоящей игре надо отстреливаться. Вытащил пистолет, на бегу пальнул на звук ломающихся веток. И еще раз. Реакция у него всегда была отменная. И сам он в отличной физической форме. Бежать легко. И стрелять легко. Весело. Пальнул еще разок. Странно, но ветки больше не трещали.
Он пробежал немного вперед и остановился. Все, что ли? Игра закончилась? Брат наконец успокоился? Теперь они могут поговорить нормально. Как братья. У него есть деньги, много денег. Зачем убивать? Лучше бы Мукаев отпустил его за границу. И взял деньги. Он не против. С братом надо делиться. Зачем такие сложности? Зачем вообще кого-то убивать?
Странно, но он больше не слышал следователя Мукаева. Затаился в засаде? Ждет? Что ж, пусть так. Брат старше его, урода, на целых пятнадцать минут. Он нормален. Он хороший человек. Честный. Мертвый человек.
Мертвый?! Лежит в кустах, висок окровавлен, на застывающем лице удивление. Как же так? Урод умеет бегать и стрелять? Как же так?
Но все было по-честному!
– Это я-а… Я умер… – впервые сказал он тогда. Голова болела, в ушах звенело, во рту было сухо. Он смотрел на мертвеца и чувствовал, что внутри все холодеет.
Точно такое же лицо! Его собственное лицо. К этому невозможно быстро привыкнуть. Если вообще возможно. Он лежал на земле и не дышал. Нагнулся, потрогал пальцем свои мертвые губы. Теплые еще. Не мог поверить, что умер. Взял руку, привычно нащупал пульс. Нет пульса. Конец. И вдруг завыл громко, тоскливо: