Ну… и пустила я всё по х*ю. А толку пыжиться? Толку?
Одна отрада – у бабки когда жила… Тут, кстати, - махаю рукой, - недалеко. Добрая женщина была. По отцовской линии… Лет пять назад… умерла, - шумный, болезненный вздох. - Любила я у нее зависать летом. А че?.. Друзей в городе нет: каждый тоже где-то шкерится (а они – так, вообще, отдельная тема для Макса: не то, что пересажать их всех готов был, а даже поубивать). В общем, бабка… такая сердобольная была, что у Фирсова аж зубы от нее сводило. А ведь не догадывался почему: у Бога она прощение молила… за сына своего. Что таким дебилом вырос, что судьбу детей искалечил, жене нервы сколько трепал – неотложка частая у нас гостья была, в свое время, когда Макс малой еще был. Бухал этот урод, что черт, бил сильно, унижал… не раз с топором гонялся. С*ка, в общем. Демон, как и я… И вот бабка всё молила… ухаживала. Всех животных-приблуд… в деревне подкармливала. Последнюю пенсию на них тратила. Кошечки, е**чие, собачки, птички, лисички – всех, кого находила. А я малая была – с радостью ей помогала. Для меня это было нечто… невероятное. Словно Ангел во плоти… и я ему, ей усердно вторила, дабы хоть на грамм обрести ее чистоты, быть достойной всего этого: ее ласки, доброго слова, поддержки. Любила она меня, ой, как: так не все матери своих детей любят… И я хотела быть достойной, или хотя бы выглядеть достойно в ее глазах. А потому старалась, подражала… И все это было от души. Там, в деревне, вдалеке от моей городской жизни… я была совсем другим человеком. Даже материться не смела – причем… вовсе не хотелось, не тянуло. Ни материться, ни курить, ни бухать (а этим я уже тогда грешила). Хотелось быть человеком… как и она – настоящим… Человеком. Мы даже на кладбище ходили – за заброшенными могилками ухаживали. Уже и креста там нет, а она по именам всех помнила, называла. Приветствовала, справлялась о настроении, о близких, о правнуках… И вот однажды… Фирсов как-то заявился в наш «рай» нежданно-негаданно. Весь ходуном ходит, че-то у него там, в башке, кипит, а наружу – как всегда… ни слова. Только гавкает, как пес на цепи: и укусить охота, и не за что… Ну, а мы с бабкой… о всем этом нашем… «помешательстве» уже давно не вспоминали, так как знали – бесило оно его. Всё бесило: «расточительство», «маразм» и «притворство»… Это ты, с*ка… притворялся, а мы – искренне помогали. И вот вечер с нами, день, второй. Как-то и не уезжает. Только по делам отлучается – и всё. И молчит, главное. Ничего не говорит. А если бы отдых – на рыбалку бы, стопудово, рванул или по грибы – ни**я. Дома сидит, двор пасет… и нас с бабкой. В общем, не выдерживает она: уводит меня за сарай, в огород: а-ля… клубнику полоть, а сама шепчет: «…там, в конце улицы, ближе к лесу – есть дом заброшенный, как раз за хатой Морозовых. Там мужчина один живет. Тихий, неагрессивный. Недавно появился. И он ранен – ему нужна помощь. Уйду я – Максим поймет, что что-то не так, а если ты – то скажем, что к Морозовым пошла, молоко купить. Отнеси ему еды, воды. Лекарства передай. Можешь даже не подходить, на входе оставь – и сразу домой. Ему уже лучше – сам справится. Поди… не первый раз у него такое. И к Морозовым не ходи, скажем, будто не дождались те и другим продали… Ну, что, пойдешь?»