А человек этот — та самая цель, которую он так и не успел ликвидировать.
— Я проиграл… — прохрипел Прохор. — Проиграл…
Человек приблизился к нему — и снова раздался щелчок. Теперь стало ясно: так щелкает пальцами незнакомец. Щелчок удивительным образом привел его в чувство — во всяком случае, к Прохору медленно возвращались ощущения. Незнакомец подошел ближе, присел на корточки и положил ему на висок сухую ладонь.
Тело содрогнулось и изогнулось — как будто от руки побежали электрические разряды. Руки и ноги быстро обрели чувствительность, но вместе с ней во все тело пришла боль. Прохор зарычал. Незнакомец снова щелкнул пальцами — и боль ослабла. Не прошла окончательно, но отступила куда-то на второй план.
— Что происходит? — сипло спросил Прохор.
Незнакомец не ответил.
— Кто ты?
Человек проигнорировал и этот вопрос. Он продолжал держать ладонь на щеке Прохора, как будто сильнее вдавливая его в плоскую поверхность крыши.
— Тебя же не существует! — бормотал Прохор. Говорить — единственное, что он все еще мог делать по своей воле. — Ты же просто цель! Ты просто персонаж из компьютерной игры!
— Если я — персонаж игры, то кто ты? — твердым глуховатым голосом поинтересовался незнакомец.
— А ты все же можешь говорить! — оскалился Прохор. — Я стрелял в тебя… Значит, я промазал?
— Стрелял? Нет. Выстрелить ты не успел. Но дело не в тебе. Ты — отличный игрок, если тебя это успокоит. Как бы там ни было, ты один добрался до меня живым.
— Значит, игра продолжается?
— Только не для тебя.
— В смысле?
— Как ты собираешься играть без нейрофона? Насколько я понимаю, это нейрофонная игра.
— Я не понимаю…
— Твой гаджет вышел из строя. Сгорел.
— Как это — сгорел? Хотя — плевать. Черт с ним, куплю новый… Но погоди… Как же я с тобой разговариваю?
— Так же, как это делали миллионы людей до тебя. Ртом. Языком. Гортанью. Словами, наконец.
— Не пытайся сбить меня с толку! Тебя же не существует… — Прохор осекся. — Ты хочешь сказать… Ты реальный?
— Смотря что считать реальностью.
— Ты мне этой философией мозг не рви… — Прохор сплюнул густой, тянущейся слюной, тут же повисшей на краю рта. Он все еще не мог поднять голову. — Я сейчас не настроен на диспуты.
— Да. Я реален. Не более и не менее, чем ты… Так… А теперь попробуй подняться.
Прохор ощутил вдруг забытую легкость в районе шеи. Попробовал сесть. Получилось не очень — потребовалась помощь незнакомца. Тот привалил его спиной к надстройке напротив себя. Устало выдохнув, Прохор уставился в собеседника еще не вполне осмысленным взглядом.
— Погоди… — слабо сказал Прохор. — Если ты реален… За кем же мы тогда охотились?