Литл кивает.
– У вас проблемы с Дэвидом?
– Нет. Серьезно – нет.
Литл снова кивает.
– Что-то еще?
– Недавно он… одолжил у меня лезвие. То есть резак для картона. А потом вернул на место, ничего мне не сказав.
– И никто больше войти не мог?
– Никто.
– Просто размышляю вслух. – Литл набирает полные легкие воздуха и издает рев, от которого я вздрагиваю: – Эй, Вэл?..
– Я еще наверху, – откликается Норелли.
– Там есть что-то интересное?
Тишина. Мы ждем.
– Ничего, – кричит она.
– Какой-нибудь беспорядок?
– Нет беспорядка.
– Кто-то в кладовке?
– Никого в кладовке. – Слышу ее шаги на лестнице. – Спускаюсь.
Литл поворачивается ко мне:
– Итак, существует человек, который сюда входит – неизвестно как – и фотографирует вас, но ничего не крадет.
– Да.
Неужели он во мне сомневается? Я указываю на мобильный у него в руке, словно телефон может ответить на его вопросы. А он действительно может ответить на них.
– Простите, – говорит Литл, передавая мне телефон.
В кухню входит Норелли в развевающемся пальто.
– Все в порядке? – спрашивает Литл.
– В порядке.
Он улыбается мне.
– Берег свободен, – говорит он.
Я не реагирую.
К нам подходит Норелли и спрашивает:
– Что за история с проникновением?
Я протягиваю ей телефон. Она не берет его, просто смотрит на экран.
– Джейн Рассел? – удивленно произносит она.
Я указываю на адрес электронки рядом с именем Джейн. Норелли оживляется, видно, ее осенила догадка.
– Они вам посылали что-нибудь раньше? – уточняет она.
– Нет. Я уже говорила детективу – нет.
– Это адрес «Джимейл», – замечает Норелли.
Вижу, как она обменивается взглядом с Литлом.
– Да. – Я обхватываю себя руками. – А вы не можете его отследить?
– Понимаете, – говорит она, качнувшись назад, – с этим проблема.
– Почему?
Она кивает в сторону напарника.
– Это почтовая служба «Гугла», – говорит он.
– Да. И что?
– А то, что «Джимейл» скрывает ай-пи-адреса.
– Не понимаю, что это значит.
– Это значит, отследить аккаунт невозможно, – продолжает он.
Я таращусь на него.
– Дело в том, – объясняет Норелли, – что вы могли сами послать это себе.
Поворачиваюсь к ней. Руки у нее скрещены на груди.
Я не в силах сдержать смех.
– Что?! – восклицаю я.
Ну что еще тут можно сказать?
– Вы могли послать это сообщение с вашего телефона, и мы не сумели бы этого доказать.
– Зачем… зачем? – лопочу я.
Норелли смотрит вниз на мокрый халат. Я наклоняюсь, чтобы его поднять, – мне необходимо сделать хоть что-нибудь, восстановить ощущение порядка.
– Этот снимок представляется мне маленьким полуночным селфи.
– Я сплю, – спорю я.
– У вас закрыты глаза.
– Потому что я сплю.