Если я когда-нибудь выйду из этого дома.
Подхожу к окну и приподнимаю рейку жалюзи – по стеклу барабанит дождь. Смотрю на ту сторону сквера. Ставни в доме Расселов по-прежнему закрыты.
Едва я возвращаюсь к столу, как раздается звонок в дверь.
Он взрывает тишину, словно сигнал тревоги. У меня вздрагивает рука, вино расплескивается из бокала. Я поднимаю глаза на дверь.
Это он. Это Алистер.
На меня нападает страх. Пальцы ныряют в карман, хватают телефон. Другой рукой тянусь к резаку.
Встаю и медленно иду через кухню. Подхожу к домофону. Собравшись с духом, смотрю на экран.
Итан.
Облегченно вздыхаю.
Обхватив себя руками, Итан раскачивается взад-вперед. Нажимаю на кнопку и отпираю. Минуту спустя он уже внутри. В волосах сверкают дождевые капли.
– Что ты здесь делаешь?
Он таращит на меня глаза:
– Вы же просили зайти.
– Я думала, твой отец…
Итан закрывает дверь, идет мимо меня в гостиную.
– Я сказал, что звонил друг, с которым мы ходим в бассейн.
– Разве отец не проверил твой телефон? – следуя за гостем, спрашиваю я.
– Я сохранил ваш номер под другим именем.
– Что, если бы он мне перезвонил?
Итан пожимает плечами.
– Не перезвонил же. Что это такое? – Он смотрит на резак для картона.
– Ничего.
Опускаю резак в карман.
– Можно мне в туалет?
Я киваю.
Пока он находится в красной комнате, я просматриваю свой телефон, подготавливаю следующий ход.
Слышу шум слива унитаза, журчание воды в кране, и Итан возвращается.
– Где Панч?
– Не знаю.
– Как его лапка?
– Хорошо. – В данный момент меня это не волнует. – Хочу тебе кое-что показать. – Я вкладываю телефон ему в руку. – Нажми на «Фото».
Он смотрит на меня, нахмурив брови.
– Просто открой приложение, – прошу я.
Пока он это делает, я наблюдаю за выражением его лица. Дедушкины часы начинают отбивать десять. Я затаила дыхание.
С минуту ничего не происходит. Итан безмятежен.
– Наша улица. На восходе, – произносит он. – Или… постойте, это же запад. Значит, это зака…
Он умолкает.
Вот оно.
Проходит мгновение.
Он поднимает на меня широко раскрытые глаза.
Шесть ударов, семь.
Открывает рот.
Восемь, девять.
– Что… – начинает он.
Десять.
– Думаю, пора сказать правду, – говорю я ему.
При последнем ударе часов он встает передо мной, едва дыша. Я хватаю его за плечо и веду к дивану. Мы садимся. Итан не выпускает телефона из рук.
Я ничего не говорю, просто смотрю на него. Сердце у меня трепыхается, как муха в кулаке. Чтобы унять дрожь в руках, я прижимаю их к коленям.
Он что-то шепчет.
– Что-что?
Откашливается.
– Когда вы это нашли?
– Сегодня вечером, как раз перед тем как позвонить тебе.