Но почему же ощущение, что что-то не так?
Пашка не сразу сообразил, что оказавшийся уже совсем рядом угловатый предмет — не что иное, как бронеавтомобиль. Большой, трёхосный — на поле реконструкции был такой же, Пашка слышал, что ребята сделали его на основе деталей «газели». Или не такой же, а похожий… Стоит без присмотра, удивительно. Правыми колёсами чуть съехал с дороги, словно освобождая для чего-то проезд, и стоит, слегка наклонившись. Громоздкая танковая башня развёрнута назад, к тому леску, из которого сейчас вышел Пашка, оба люка на ней откинуты — это даже снизу видно. Дверцы открыты нараспашку, щитки на двигателе — тоже. Такое ощущение, что бронеавтомобиль остановился для ремонта, или для погрузки на эвакуатор, да так и был брошен.
Парень осторожно заглянул внутрь — пусто… Корпус изнутри выкрашен светлой краской, но в полутьме всё равно ничего не разобрать. Пахнет прогоревшим порохом, кислым потом и ещё чем-то неприятным.
Надо же… Ну раз оставили машину здесь — точно кто-то рядом есть. Такой броневик сейчас лимон-полтора небось стоит, просто так его никто не бросит… а это что?
Протянув руку, Пашка потрогал металлические листы, из которых сварен (или склёпан?) корпус.
А это следы от чего-то, выбоины. Словно по металлу пальнули боевыми. Но это вряд ли, кто ж даст такую машину портить… Значит, для антуража.
Парень сделал шаг назад и брезгливо поднял левую руку — вляпался во что-то липкое. Чёрт, темно, ничего не разобрать… тут всё левое крыло машины извозюкано. Телефоном посветить, что ли…
Неяркий свет встроенного фонарика осветил крыло и ладонь, испачканную чем-то тёмно-бордовым, почти чёрным… и Пашка отшатнулся — он был почти уверен, что это кровь, хоть и не видел её ни разу пролитой в таких количествах.
Додумать он не успел.
— Эй, кто идёт? Стрелять буду, — раздался от деревни голос, и парень мог бы поклясться, что говоривший сам боится ничуть не меньше, чем он. А его самого, он чувствовал, вот-вот начнёт трясти — тяжело, как старинное ватное одеяло, наваливалось ощущение чего-то в корне неправильного.
— Это я, Пашка Соколов, — машинально пискнул он, соображая, что это — чья-то шутка или человек действительно готов выстрелить.
В ответ раздался смешок — другим голосом, более уверенным:
— Ишь ты… Иди сюда, руки подыми.
Подняв ладони на высоту плеч и чувствуя, что дорога то и дело новорит выскользнуть из-под ног, Пашка медленно пошёл к деревне — теперь он уже видел две фигуры, присевшие по обе стороны дороги, почти невидимые в полумраке на фоне этой то ли ржи, то ли пшеницы.