Поэтому предложение Коннектора для меня лично – единственное "в масть" и вовремя. Благословенный рок, так сказать. Вот он, шанс и случай. Уйти – но остаться. Про "остаться" пока, правда, можно не думать, да и начхать! А вот "уйти"... Что-то я там всё равно найду новое. Да не что-то, скорее всего, а всё – новое, незнакомое и необычное! Не в Египет собираюсь же. И главное, вырваться из этого вонючего тупика, из которого здесь – никак, только если самого себя обмануть напрочь... На роль "добывателя рецептов для всего человечества" я не претендую, собственно, но для себя лично... Если не новый смысл жизни, то уж кусочек нового мира для себя, на свой вкус, может и организую. Кто-то скажет: что мешает это здесь сделать? На твой век должно, мол, хватить... Ну, за исключением того, что обязательно придётся больно толкаться локтями, – очень уж у нас тесно стало, – и кому-то либо на ботинки, либо на голову плевать неизбежно, если хочешь "кусочек" больше двух кубов на ближайшем погосте... Унижаться и унижать кого-то, ловчить, рвать... Задолбало!.. Так вот, за исключением вышеперечисленного – будем считать, что чисто так по-детски я на мир этот обиделся, разочаровался в нем. Так проще. И не надо опять вдаваться в подробности.
***
"Яша, иди домой..."
Опять София Марковна, а я всё у того же окна, естественно, у которого "завис" полчаса назад.
"Я-аша, иди домой наконец, или я..."
Нет, она не успокоится. И нет – громкость у неё тоже не убавляется. Только если закрыть форточку. Ей плевать, что это спальный район, а не Привоз. Что улица Громова здесь, что какая-нибудь Арнаутская в Одессе – этой "тете Соне" всё одно: она везде дома, у неё везде свои порядки.
А я ведь тем вечером не удержался, подколол-таки Леню, как я думал:
– А как там с вами, богоизбранными? С мутациями, подлецами и святыми?..
Ленька в ответ как-то совсем уж дико захихикал:
– С богопроклятыми, точнее будет сказать. Гниющие остатки былой роскоши...
Глядя на мою слегка недоуменную физиономию, собеседник уже форменным образом заржал. Чуть не до слез.
– Ну и рожа у тебя, Шарапов... Ха-ха...
Он ещё заел своё веселье салатом, испытывая видимо моё терпение, запил минералкой. Потом закурил, косясь своим выпуклым лукавым глазом. А я чего – я ничего, оливки вон трескаю, сыром заедаю. Будет меня тут ещё всякая еврейская морда разводить...
– Знаешь, Влад, – Бордовский наконец убил остатки сигареты в пепельнице, откинулся спиной на стену и заговорил, – тут придётся озвучить ещё одну теорию. И она опять-таки не подтверждена до конца. В статусе реалистичной гипотезы, так сказать. Но... очень уж всё в масть ложится, как говорится, даже те новые кусочки, что появляются у нас постоянно.