Довод был веским, и я нехотя поплелся за ним через вагоны и грохочущие сцепы.
Вечерний вагон-ресторан был полон. Сигаретный дым, смешиваясь с запахом прогорклого масла и винным перегаром, повис плотным вязким туманом. Знакомая замызганная официантка радостно порхала в ресторанной стихии. Одолев усталость, должно быть, приличной порцией спиртного, она с видимым профессионализмом одухотворенно жулила клиентов.
- Киска, дай хорошего коньяка, - перехватив ее между заказами, потребовал я.
- За столик, мои золотые, за столик. Стоя не обслуживаю!
- А лежа?
- Только тебя, мой золотой, но это дорого!
- А его? - Я кивнул на плешивого.
- В порядке очереди. Садитесь, вон там места освобождаются,
- Некогда нам рассиживать, - проворчал плешивый, плюхаясь напротив меня.
- Что будем кушать? - нетрезво тыкая карандашом в блокнот, допытывалась "киска".
Плешивый брезгливо обследовал соседские тарелки и категорично заявил:
- Консервы.
- Минтай в томате, кильки в томате, сом в томате...
- А что-нибудь без мата? - вмешался я.
- Шпроты? - удивленно выдохнула драная кошка. - Пожалуйста. Сколько?
- Десять банок, - сурово решил мой попутчик, - и коньяк!
- Грузинский, азербайджанский, "Наполеон". Какой?
- Никакого. "Смирновская" есть?
- Есть.
- Три штуки и зелени. Мухой!
"Летала" она минут пятнадцать. А когда наконец притащила требуемое, я чуть было не свалился под стол от хохота: все десять банок со шпротами, аккуратно выставленные на подносе, были открыта. Верзила тихо наливался кровью, а ему это вредно.
- Ты что, чокнутая?
- Вот и я думала, неужели съедите?
- Убери, дура, неси целые!
- А куда эти дену? Шпроты плохо берут дорогие...
- Твои проблемы.
- Да вы что? Заказали, а теперь... Мне, что ли, платить?
- Не обеднеешь, сама жри, - злился верзила. - Ладно, банки четыре оставь, съедим здесь. Неси водку и пять целых консервов.
Компромисс, предложенный плешивым, ее, видимо, устроил, и уже через несколько минут мы пили хорошую водку и давились шпротами.
Заметно навеселе, отрыгивая прованским маслом, мы возвращались в купе. Впереди - Алексей, нормальный компанейский парень, простой и веселый, размахивал плоскими фляжками "Смирновской" и оптимистично басил:
День пройдет, настанет вечер,
Пройдет вечер, будет ночь..
А ночь, да, уже наступила, она смотрела в вагонные окна коридора квадратными кляксами чернил. Оставалось ждать утра.
Ночь пройдет, настанет утро,
Пройдет утро, будет день...
"Это правильно и не противоречит логике", - подумал я, с трудом удерживая пирамидку консервных банок на руках и собственное равновесие.