Он продвинулся дальше, прикрываясь медицинским фургончиком — и тут обнаружил, что фургончик не пустует. Там сидел водитель, причем скорее всего — настоящий водитель этой машины. Его буквально колотило от страха...
— Сколько их там? — резко спросил Николай по-арабски
— Трое! Трое, эфенди! Пощадите...
— Кто такие?
— Не знаю... не знаю, эфенди...
— Кто. Это. Такие...
— Остановили... сказали, убьют...
Неужели, Мухабаррат? Им не проблема раздобыть любую машину. Но то тогда? Федаины? Да, это те еще отморозки...
— Заводи мотор. Уезжай.
Трясущимися руками — водитель повернул ключ. Снова ударил автомат из окна — но Николай был начеку и тут же ответил. Иракский автомат — замолк внутри — грохнули несколько выстрелов...
Не обращая внимания на иракского водилу, не зная жив он или мертв — Николай перебежал к дому, держась правее. Выстрелов не последовало...
В магазине автомата осталось восемь или девять патронов, он начал продвигаться к двери — но штурмовать не пришлось. Дверь открылась... он вскинул автомат — но это был Бахметьев.
— Зайди! — прошипел он, оглядывая улицу.
Николай зашел в дом — и Бахметьев тут же закрыл дверь. В доме — пахло горелым порохом, они прошли в соседнюю комнату. У самого окна на полу — труп, коренастый, усатый иракец, рядом с ним — валяется автомат. Немецкий, модель МР5. тут их полно. Военные трофеи, иранского производства, в свое время шах закупил линию и производил по лицензии. Чуть дальше — еще один... этот совсем молодой. Третий — у самой двери на кухню.
— Что происходит?
— Хреново все — сказал, как отрезал Бахметьев — хорошо, если из страны выедем Ты как?
— Нормально. Я быв глянул, что на улице.
— Давай. Потом — возвращайся. Огородами уходить будем.
Держа автомат под рукой Николай выглянул на улицу. Никого, и сирен не слышно, но это ничего не значит — иракские полицейские машины, за редким исключением сиренами не оснащены. Перебежал к Тойоте... тот, кого он застрелил — белый европеец. Лет тридцать, с небольшим, усы, рост средний, лицо ничем не приметное — обычный работяга. Рядом автомат МР5, подобрал, посмотрел — клейма немецкие, не иракская вязь. Легкая куртка, под ней ... ху, а под ней — что-то вроде разгрузочного жилета, но такого, какой он никогда не видел. Какой-то скрытный и с первого взгляда видно — отлично продуманный. Он вытащил один за одним три кривых, похожих на калашниковские магазина, сунул за пояс. Посмотрел по карманам — документов нет. Только ключи — одни от машины, другие от хрен знает чего...
Второй. Намного темнее... не араб, а скорее левантиец, спесь арабской и средиземноморской, римской крови. Тоже усы — но короткие, тщательно подбритые, то же самое оружие и то же — эта разгрузка под легкой курткой. Документов нет.