Кроме того — контактер подчеркнул срочность контакта.
Немало заинтригованный — Роберт Хаксли поспешил на встречу. Естественно, он и не подумал воспользоваться услугами того же человека что и в прошлый раз... диссидента с пристрастием к спиртному. Вместо этого — он пошел напрямую, к здание рядом с Арбатом...
Его остановили прямо на лестнице. Двое, курчавые волосы... они походили на сицилийских мафиози из фильма. Сложенная газетка...
— Куда прешься...
Хаксли посмотрел на руку, бесцеремонно держащую его... русские были странными, иногда достаточно было молчаливого взгляда, чтобы выпутаться из ситуации, из которой в старой доброй Англии не выпутаешься без потери кошелька и пары порезов. Но тут — чужая рука не только не отпустила — но еще сильнее вцепилась в него...
— Что вам надо? Вы кто?
— Ты что, мент?
На этом — словарный запас британского журналиста исчерпался — слова «мент» он не знал.
— Что вы хотите?
Курчавые переглянулись.
— Отпусти его. Трекнутый какой-то.
— Мне нужен Гагик Бабаян...
Курчавые — перекинулись словами на каком-то языке — а потом один из них без лишних разговоров засветил в глаз британцу. Британец попытался парировать удар... но у него это не получилось... школы британского университетского бокса оказалось недостаточно для драки с советским человеком... советский человек как то буднично засветил другой рукой, а потом добавил еще и по голове. Газеткой...
Роберт Хаксли пришел в себя, сидя на стуле в бывшем офисе... здесь это называют «контора»... то есть в конторе КРУНКа. Он лежал на полу, уткнувшись лицом в листовки, и башка у него болела так, как будто он попал в аварию. Такое сравнение ему пришло на ум, потому что он и в самом деле сильно попал в аварию в подростковом возрасте... в этой аварии он лишился матери...
Он пошевелился... и кто-то въехал ему ботинком по почке... короткий и сильный удар... достойный вышибалы из самого дурного района Лондона...
Снова переговоры на непонятном языке. Хаксли подняли и посадили на стул.
— Ты кто такой, дядя? — спросил один из бандитов, похлопывая газетой по руке, и исходя из звука можно было понять, что в газете скрывается стальная труба или арматурина — тебе че тут надо? Че забыл?
— Я... журналист.
— Чего?!
Второй взял со стола предмет, в котором Роберт Хаксли опознал свой бумажник. Перебрал содержимое, хозяйски сунул в карман пачку денег.
— Э, на пару делали...
— Без базара. Потом отдам.
— Вы что... у Хаксли болела голова, и нужное слово никак не приходило на ум — гангстеры?
— Чо?
— Это... я в фильме слышал... блатные, короче.