По холлу кружатся двое. Танцуют: так тесно и чувственно, что мне стыдно находиться рядом. Она — невысокая и изящная, с пучком русых волос, скрученным спиралькой. И он: крепкий и черноволосый, с гладкой гранитной кожей и строгим профилем. Тот, чьё имя мне теперь известно.
Он поворачивается ко мне, отбросив чёрный плащ волос, обжигает сероглазым взглядом, почти сдирая кожу. И я, наконец, понимаю, зачем явилась сюда. Попрощаться. С ним. Скорее всего, навсегда.
Музыка обрывается, ершась пиками высоких нот. Звон финального аккорда разносится по холлу и катится мимо, затихая в недрах коридоров. Он и она кланяются друг другу. А от лучезарной улыбки, что она ему дарит, тиски сжимают грудь, и я делаю шаг назад. Поздно. Он уже бежит мне навстречу: так, будто меня и ждал, коротая время танцами.
— Здравствуй, — говорит он звонким тенором.
— Я помешала вам? — стараюсь выглядеть серьёзно.
Незнакомка подходит к нам, сияя льдисто-голубыми глазищами. Её ресницы почти достают до бровей. На голом плече горит родовое клеймо драконьего клана. Красавица, да и только…
— Это Донна, моя партнёрша по танцам, — представляет он, совершенно не смущаясь. А я киваю, стараясь не показывать разочарования.
— Здорово танцуете, — замечаю в конце концов.
Донна пожимает плечом и, подхватив небольшой вещевой мешочек, убегает в коридор. Торопится, видно. Может, ей тоже прислали повестку. А, может, просто опаздывает на занятия.
— Хочешь так же? — он смотрит на меня горячо и пристально, и я чувствую запах густого разнотравья и костров.
— Я не умею…
— Неправда, — не спрашивая, он поддевает мою талию. Вторую ладонь кладёт мне на плечо и мягко тянет за собой в центр холла. — Танцевать умеют все. Просто каждый танцует по-своему.
Мы кружимся, отдаваясь потокам встречного воздуха. Плавно прогибаемся в такт музыке, что звучит теперь лишь для нас двоих. Раз-два-три, раз-два-три. Его руки бережны и нежны, а глаза горят серебром. И мне кажется, что в глубине его чёрных зрачков полыхает пламя. Здесь, в его объятиях, всё теряет значение: мой отъезд, разлука, война… Война.
— Я поеду с тобой, — сквозь густую истому прорывается его неожиданно горячий шёпот, и по коже поднимаются мурашки. — Куда бы ты ни отправилась. Я уже всё решил…
Утренний свет нежданно резанул по глазам, заставляя сумбурные видения выцветать и крошиться. Блики запрыгали на ресницах, прогоняя отголоски сна, и я уставилась в потолок. Пересчитала знакомые трещинки. Я в безопасности. Бояться нечего.
Плечо снова зачесалось: на этот раз — мучительно. Упрямо царапнула кожу, но зуд не прекращался. Царапнула ещё — содрала до крови. Под ногтями проступили тонкие алые полоски. Должно быть, у меня застарелая аллергия на сновидения.