— Поддельный. Пристрой пока это чудо,— обернулся я в дверях,— а мне к начальству нужно, за новеньким.
— Вой,— окликнула Кэш, прижимая к груди котёнка,— какой он хоть этот новенький?
— Обычный. Две руки, две ноги. Глаза, кстати, тоже два. Тупит, но это пройдёт. Я побежал. Надеюсь вечером увидеть тебя в обновках.
***
Сёма невозмутимо подпирал переборку.
— Давно ждёшь? Двигай за мной. Дел полно.
— Подожди. Олег... Тебя ведь и, правда, Олег зовут? Ты-то хоть человек?
— Человек,— кивнул в ответ,— только моё имя для всех, и в первую очередь для тебя — Вой. Когда-то был Васильев Олег, но он давно умер на Земле. Ещё вопросы есть?
— Нет,— скуксился Семён, получив отповедь, — вернее есть. Куча вопросов. Олег... Прости... Вой. А много здесь ещё таких? — кивнул парень в дверь капитанской каюты.
— Как Кэп? Есть ещё один такой же Чиф. Имена морфов человек даже мысленно не в состоянии произнести, поэтому для всех они Кэп и Чиф.
— Чиф. — Задумался новенький. — Это же на флоте старший помощник капитана.
— А Чиф и есть старпом. Рад, что тебе известен сленг моряков,— я развернулся, показывая, что беседа окончена, и уже через плечо добавил.— Идём. Реально дел много.
Наш путь к Фаре проходил через общий коридор, шедший за моим плечом Семён, сыпал вопросами. Пришлось, подобно гиду, по мере своих знаний давать более-менее исчерпывающие ответы. Понятно, что парню нужно было осознать, куда он попал.
— Так чем я буду заниматься? — наконец-то добрался Семён до самого главного.
— Как чем? — решил включить я тупого солдафона, остановился и резко развернулся к Семёну.— Ты же подписал договор. Там черным по русскому написано «Вы хотите стать рекрутом ЧВК?» Ты ответил «Да». Заметь, написано было не как в банковских документах мелким шрифтом, на фиг знает какой странице, а нормальным читабельным текстом, который невозможно двояко прочесть.
— Ну, ладно, ладно, хорошо,— сдулся парень, получив отповедь.— Я подписался на военную службу в космосе среди инопланетян. До конца в это поверить не могу, но пусть это будет так, фантастику я люблю, и даже когда-то мечтал о чём-то подобном. Но что я делать-то буду?
— Как что? Летать, конечно.
— А на чём? — продолжился словесный пинг-понг.
— На самолётиках, —терпеливо отвечаю.
- А зачем? – всё-то ему нужно сразу узнать.
— Убивать, - равнодушно жму плечом.
— А за что? – спросил он с придыханием.
— За деньги. Ну и чтобы самого не убили. Деньги у тебя будут, а насчёт убили — это уж ты как-нибудь сам.
— Деньги? Убили? Правда что ли? — напускная храбрость у Сёмы кончилась, и последние слова он произнёс чуть не шёпотом.