Дася остановился в недоумении.
— Мам, а что зе делать-то? Мозно я плосто по лужам побегаю?
— Конечно! Я для этого и купила тебе новые сапоги!
— Ула! — закричал сын и стал скакать по лужам. Каждый его прыжок создавал салюты брызг, которые приводили сына в восторг.
Мимо шла женщина лет пятидесяти. Она была в забавной зелено-коричневой шляпе и таком же болотном пальто. Очень похожа на Рину Зеленую в роли Тортилы, только потолще и помоложе.
— Мальчик! Что ты творишь! Ты же сейчас в лужу упадешь! — всплеснула руками женщина. — Куда смотрят твои родители!
Последнее предложение она произнесла, адресуя его мне, видимо, решила, что я не родитель, ибо посчитала, что, будь я в своем уме, я бы в жизни не позволила ребенку скакать по лужам.
— Родители смотрят за сыном. — Я приветливо улыбаюсь женщине.
Тортила так опешила, что поставила свою сумку на подсохший островок асфальта.
— Ваш ребенок скачет в луже! Вы не видите?
— Вижу.
— А почему не делаете ему замечание? Он же скачет в луже!
— Он скачет, потому что хочет.
— Что значит хочет! Мало ли что он хочет!
— Очень важно, что он хочет. Это, можно сказать, самое важное!
— А если он захочет спрыгнуть с девятиэтажки?
— Тогда я объясню ему, что такое смерть, и он перехочет.
— А если он курить захочет?
— То же самое. Я не буду запрещать, я просто объясню. А выбор он сделает сам. И если он выберет курить и рак легких — ну что ж, это его выбор.
— А я бы ему губы разбила.
— А я не бью детей. Насилие не эффективно.
НАСИЛИЕ — ЭТО АВТОРИТЕТ, ПОСТРОЕННЫЙ НА СТРАХЕ. Я ЖЕ ХОЧУ ПОСТРОИТЬ СВОЙ АВТОРИТЕТ НА УВАЖЕНИИ.
— Начитались модных книжек, — громко и осуждающе вздыхает Тортила.
— Модные книжки пишут родители с хорошими педагогическими результатами, — поясняю я. — Вот вы почему не написали книжку о том, какими молодцами получились у вас дети с разбитыми губами?
— Некогда потому что! Я работаю! А сын у меня с золотой медалью школу окончил, а потом институт с красным дипломом. А дочка — врач. Грамоту недавно получила.
— Это классно. Значит, напишите книжку про то, какая вы классная мать. А если вам некогда, пусть ваши дети напишут.
Женщина смотрит на меня озадаченно. И добавляет тихо:
— Не напишут они…
— Им тоже некогда?
— Нет. Они не считают меня хорошей матерью. Ругаемся только. Постоянно ругаемся. Разъехались по разным городам, сбежали от меня. Будто от прокаженной. Внука только на фото вижу. А ему уже три года, как вашему. Вашему же три?
— Три будет в июне. Как вы думаете, почему вам не везут внука?
— Потому что зять настроил дочку против меня. Муж у нее придурок.