Я в некоторой затупке: очень уж непросто сформулировать вдруг охватившее меня чувство – вдохновение это или воодушевление, – знаю только, что оно подхватило меня и вознесло над… над… надо мною самим. Я вдруг увидел себя ваятелем, способным простым мановением рук превращать фантазии мои в реальность, в предметы, которые, в свою очередь, так же волшебно готовы служить прихотям и замыслам их творящего.
И стало так, по воле моей: почти бесплотная палочка в руках моих обернулась серебряной, заметно утолщилась, дополнительно обретя приятную материальную весомость, и уже не сплошная, а полая, она уже трубка, наискось срезанная с одного конца… ступенькою волнистой, как на картинках… ага, теперь вижу: это чтобы мне туда проще дуделось… и шесть отверстий сверху, ближе к губам, а одна снизу, почти у конца трубки.
– И что у меня в итоге получилось? Букач, что у меня в руках? Впрочем, кого я…
– Спринга, о Великий.
– Что, что? Сиринга? Я не слышал такого слова. Что оно обозначает?
– Дудку, о Великий. Ты пожелал, она и сделалась.
– Забавно! Может, я и сыграть на ней сумею? Надобно попробовать, раз уж сотворил. Собственно говоря, именно для этого я ее… Ты хоть знаешь, Букач, на фига она мне сдалась, дудка эта серебряная?
– Нет, о Великий, не знаю. Не гневайся!
– Да, да, йес, регистров и нот в твоем эго не много, дорогая собеседница Букач, не то что семи – трех не наберется, да и голосовой диапазон совсем не широк, а я-то едва не похвалил тебя за эрудицию. Но я не гневаюсь. Тэк-с! Не мешать. Буде что понадобится – сначала переспроси меня, голосом переспроси, вслух или мысленно. Врубилась? Понятно тебе?
– Да, о Великий, – проскрежетала мыслями эрудитка Букач.
Я ухватил дудочку-сирингу пальцами обеих рук – семь отверстий так расположены, что одновременно их и не закрыть… неудобно даже в растопырку, чтобы до крайней дотянуться и до этой, до шестой… И как здесь дудеть?
Минуты три, не меньше, елозил я пальцами и губами по этой серебряной дудке, прежде чем извлек протяжный и ровный звук! Но усилия того стоили: это было чистый, звонкий, высокий голос то ли рожка, то ли флейты! Очень красивый, очень раскатистый. И весьма жесткий, напоенный громом и молнией, отнюдь не безмятежностью пастушеской свирели. Я дунул еще, а потом еще, уже не боясь менять расположение пальцев на дырочках и направление выдуваемого воздуха из губ моих… Да, да, да, это я извлекал звуки из серебряной сиринги, у меня получалось, и звуки эти очень мне нравились… Но услышь я их со стороны, в ночи, посреди леса – я бы поостерегся туда идти любопытствовать, ибо это были грозные звуки, уж не знаю – музыка они или не музыка?.. Мелодии в них нет или я ее не вижу, также и ритм отсутствует, ни спеть, ни сплясать под эту дудку, а вот радоваться… Я радуюсь, завываю на все доступные ноты и радуюсь! Но то – я, самопальный автор с пониженным уровнем самокритики в крови…