– Вы еще вернетесь? – крикнул я вдогонку, но он даже не обернулся.
– Псих, – сказали Полосатые Штаны. – Здесь таких много. Контуженый.
– Думаете, он ветеран войны?
– Войны и труда, – ответил парень.
– У меня сын в машине сидит, вернусь через минуту, – сказал я и вышел на площадь.
Гришка сидел в автомобиле и слушал Аллу Пугачеву, поющую вместе с Кристиной Орбакайте песню про метель. «Метель. Метель. Две вечности сошлись в один короткий день…» Продолжение «Иронии судьбы». Херня невероятная.
– Все нормально? Подождешь меня? Там очередь…
– Нет, сейчас уеду, – ответил сын ехидно.
– Соблюдай скоростной режим.
В лавке ситуация не изменилась. Облокотившийся о прилавок мужчина средних лет ждал изготовления дубликата своего ключа и, не оборачиваясь, смотрел куда-то в сумрак. Думал о чем-то своем. Он тоже был недоволен, что мастер возится с его заказом так долго. Прошло минут сорок, как я вошел сюда. Сколько можно вытачивать ключ? Или он копирует ключ от сейфа в швейцарском банке?
Заказчик не проявлял признаков нетерпения и воспринимал происходящее как должное.
– Опять метель. И мается былое в темноте, – спел я, подняв очи к потолку. – Вам еще долго?
Мужчина взглянул на меня, пожал плечами.
– Надеюсь, дело идет к концу…
– Какое дело? – вскинулись Полосатые Штаны. – Уже час тут маюсь.
– Извините, – сказал мужчина равнодушно. – Я пришел раньше вас. Завтра вы можете прийти сюда раньше меня.
– Зачем? – процедил парень сквозь зубы.
– Откуда мне знать? – Мужчина посмотрел на его сапоги.
Рабочие звуки металлорежущей техники подсказывали, что работа за занавеской кипит. Тембр скрежета постоянно менялся, слышалось посвистывание фрезеровщика, перезвон, похожий на звук падающих монеток. Парень в полосатых штанах протиснулся к прилавку, лег на него, чтобы лучше было слышно, крикнул мастеру:
– Эй, есть там кто живой?
Мастер не слышал – слишком шумно. Я решил опять сходить к Гришке. Можно было на все плюнуть, прийти в мастерскую завтра, но мне не терпелось нацепить часы на руку. Уйти от роковой даты чудовищного двойного взрыва в Манхэттене. Я опять сходил к сыну.
Природа неспешно занималась приготовлениями к большому дождю.
Гриша через открытое окно нашего «Форда» рассказывал какой-то россиянке, как пройти к санаторию. Я с трудом убедил сына подождать меня еще минут пять.
– Слушай радио, – добавил я. – Учи беларуску мову. В жизни пригодится.
– Почему это? – возмутился он. – Совсем не пригодится.
– Глупый ты еще, – сказал я. – Учи. Обязательно пригодится. Вот Мулявин выучил, организовал «Песняров», прославился на весь мир.