Но где же он уже слышал этот тихий голос. Эти нежные интонации… «Слав, Слав…»
Неужели?
Дурацкий телефонный звонок, в пять часов поднявший его с постели.
Взволнованный девчоночий голосок в телефонной трубке. «Умоляю вас, Слав, не выходите сегодня на сцену, а то погибнете…» И не понять, что больше в этом голосе — наигранности или искренности. «Не ходите на концерт!». Она, эта странная девушка, так непохожая на большинство его поклонниц, вся какая-то лучезарная, с очаровательными глазами цвета очищенного от примесей агата — серовато-черными, блестящими, излучающими неземной свет… Сейчас почти не осталось людей с такими чистыми, незамутненными глазами, что кажется, что они прячутся от постороннего взора под приспущенными ресницами, так что не сразу заметишь черные точечки зрачков, в которых затаилась скрытая грусть. Грусть труднообъяснимая, неясная, заставляющая сильнее биться сердце, особенно когда видишь, что этим глазам суждено жить всего несколько мгновений, потому что их погасила жестокая пуля… Только бы она осталась жива… С такими глазами… Такие глаза были только у людей, живших в девятнадцатом веке. Или даже раньше, в веке восемнадцатом, когда даже войны были менее кровавыми и велись по рыцарским правилам… когда неписаные законы чести требовали вызвать оскорбившего тебя недруга на честный поединок, который назывался коротким словом «дуэль», и оба неприятеля, стоя у барьера и глядя друг другу в глаза, хорошо знали, что Бог и его величество случай дают им равные шансы на жизнь и на смерть… А почему в него, Слава Русина, должны подло стрелять из-за угла, даже не объяснив, в чем состоит его вина, если за нее он должен расплачиваться своей жизнью? Да и существует ли эта вина? Возможно, дело заключается в происках менее удачливых конкурентов, которым не удается собирать полные залы. Они уверены, что смерть конкурента — это решение всех проблем. И они по-своему правы, потому что вся Планета объята пламенем больших и малых войн, и жизнь человека стоит меньше копейки, которая и сама ничего не стоит…
В мире царит страх, люди забыли о Боге и о бессмертной душе, которой хочется чего-то доброго, светлого, чистого… Как те песни, которые поет он, Слав Русин. Поет не ради кучи зеленых бумажек — не деньги, черт побери, главное в этой жизни! Человеку нужна вера в лучшую жизнь, которая непременно наступит.
Только вот имеет ли он, Слав Русин, право звать людей к лучшей жизни, имеет ли он право проповедовать добро, имеет ли он право становиться мессией, чудом избежавшего сегодня уготованного судьбой распятия? Ты и сам грешен, на твоей совести кровь. Кровь десятков, если не сотен людей. Ни в чем не повинных женщин и детей… Что из того, что тогда ты был двадцатилетним безусым юношей-романтиком, начитавшимся книг Крапивина и уверенного, что имеешь право изменять мир по своему усмотрению? Ты был безусым мальчишкой, мечтал о чистой и вечной любви, наподобие той, что царила в стихах Блока к придуманной им Прекрасной Даме, и сам был влюблен в одну девушку, которую видел только по телевизору, в фильме, который…