Руководство улетело в Германию на переговоры. Кроме Ксюши в салоне находилось два техника, возившихся с выставленными авто, и менеджер Игорь Шумерский, считавший, что он очень похож на молодого Джуда Лоу, и небезосновательно.
— Предлагаю сегодня пораньше закрыться, — сказал он, вручая Ксюше третий за день стаканчик кофе. — Все равно ни одна собака сегодня не сунется.
— Залетим, — опасливо пробормотала она.
— Доверься мне, — усмехнулся он.
— Могут позвонить и проверить.
— Им там сегодня не до нас. Я чувствую.
Ксюша покачала головой, отчего ее курчавые волосы зашевелились, словно густые заросли на ветру.
— Никогда не слышала про безошибочную мужскую интуицию.
— Хорошо, — легко согласился Игорь. — Давай положимся на твою интуицию. Что она тебе подсказывает?
— Что нужно оставаться на местах, — сказала Ксюша, прислушавшись к нашептыванию внутреннего голоса.
— Хочешь сказать, шеф позвонит?
— Покупатель будет. Солидный.
— Поспорим, что нет?
— На что? — поинтересовалась Ксюша, примерно догадываясь, какой будет ставка.
Она никак не могла определиться в своем отношении к Игорю. С одной стороны, он был симпатичный, веселый и нежадный. С другой стороны, ростом он не вышел, и изо рта у него неприятно попахивало, даже после жевательной резинки. Что-то не то с пищеварением, или же зуб незаметно подгнивал?
Прежде чем ответить, Игорь выслушал отчет одного из техников, а потом отослал обоих небрежным взмахом руки.
— Если сегодня не будет продаж, ты мне дашь, — без обиняков заявил он, когда они остались в зале одни.
Автомобили выпучили свои заблестевшие фары. Ксюша засмеялась, наслаждаясь воркующим звучанием своего голоса.
— Ты прямо стихами заговорил, Игорек, — сказала она. — «Продаж», «мне дашь».
— Так как? — спросил он, испытывающе жмуря один глаз. — Спорим? Или женская интуиция тоже штука ненадежная?
Он сидел на капоте серебристого «Мерседеса», упираясь дорогими туфлями в мраморный пол. Стол, за которым располагалась Ксюша, стоял на возвышении, так что ее ноги в черных колготах были у него на виду. Юбка на ней была шерстяная, теплая, но достаточно короткая.
— А ты что ставишь? — спросила она, еще не решив окончательно, хочет ли переспать с Игорем.
— Сто баксов, — сказал он.
— Обижаешь, Шумерский. Я не проститутка.
— А если бы я тысячу предложил?
— Тысячу ты не предложишь, — уверенно произнесла Ксюша. — Поэтому назови свою ставку.
Игорь заволновался, заходил быстро по свободному пятачку, поглядывая на ее перекрещенные черные ноги под белым пластиковым столом. Он уже предвкушал, как поимеет Ксюшу. А она наверняка знала, что выиграла спор, потому что к салону приближался весь из себя крутой дядечка в расстегнутом плаще до пят. Один из охранников держал над ним раскрытый зонт, второй цепко смотрел по сторонам, еще двое караулили возле оставленных машин.