— Полагаешь, нет на свете таких людей?
Но Балакин ничего не уловил — наверно, уши у него были с фильтром, о котором сам он и не догадывался. Балакин сказал:
— Один, может, и есть… Игорь… И то взял. С уговором, правда, но взял.
— И какой был уговор?
— Согласился он наврать Ольге… Ну туфту про Север. Совесть, мол, меня заела, решил вину загладить. А не примет денег — он оставит у себя, будет подарочки Любе делать. Это я его так просил, а он ежится, ежится — глядеть не могу. Из себя вывел, хоть на стенку лезь. Черт с тобой, говорю, не возьмет — придержи для меня. Спишемся, заеду, а не заеду — выбрось их, сожги, съешь, что хочешь делай. А в милицию, спрашивает, сдать можно? Ну что такому скажешь? Сначала, говорю, попробуй сдать их Ольге. Уломал, а теперь вижу: не надо было. Может, и получилось бы, да Чистого я не учел. Не раскусил гада.
Балакин умолк, и Серегин понял, что продолжения не будет. Да и что еще, собственно, мог он рассказать?
— Спасибо за откровенность, Брысь.
— Тебя этот политичный майор специально вызывал, со мной потолковать, — не то спрашивая, не то желая услышать подтверждение, сказал Балакин.
— Сам видишь, как сошлось. Черепашки нас троих свели. Это ведь я Игоря опознал, а то бы не скоро еще майор его личность установил.
— Игорь в порядке будет?
— Ты же ездил, смотрел. Теперь уж не помрет, а каков будет, кому известно?
Серегину показалось, что Балакину хочется о чем-то спросить, и он не ошибся.
— Слушай, Анатолий Иваныч, — сказал Балакин, — если можешь, растолкуй, ради Христа, зачем Чистый ему в карман мой паспорт сунул?
— А ты как считаешь?
— За меня хотел его выдать? Но ты посуди — отпечатки. Я же у вас в картотеке. Минута работы — и вся липа наружу. Что ж он вас, за фрайеров держит?
— Правильно мыслишь, — сказал Серегин. — Значит, не для этого паспорт твой…
— На меня наводил?
— Ничем другим не объяснишь. А Зыкова паспорт, между прочим, как у тебя оказался?
— А! — Балакин словно от мухи отмахнулся. — Чистый у него стянул. На карточке я похож… Мне все равно чужая ксива нужна была.
— А свой паспорт ты ему отдал, Чистому?
— Ну да.
— Неосторожно.
— Он сказал: на кухне над газом сжег. Я в тот день сильно бухой был.
— Вот тебе и Чистый.
— Молчу, Серьга. Кому поддался… Срам…
— А что вообще-то Чистый собой представляет?
Ответил Балакин не сразу, словно ему затруднительно было определить своего напарника «вообще», словно он никогда прежде об этом не задумывался.
— Котелок у него варит. Но жмот. Ненасытный. На этом и сгорел.
— То есть? — спросил Серегин.
— Он в Москве таксистом был. Сам знаешь, таксисты неплохие деньги имеют, а у Чистого семьи нет, одна мать. Но ему мало было. Завел он одну красотку и на нее, как на живца, бухариков ловил. Подъедут к гостинице, она зафалует командированного, в машине угостят винцом, а в винце снотворное. Потом оберут и в темном месте выбросят. Проще гвоздя.