— Витенька, — заискивающе спросила бабка Моня, — так что вокруг твориться, откуда у тебя это страхолюдина?
— И куда вещи собираешь? — подала голос Мария Петровна, тридцатипятилетняя женщина, владелица двух ларьков в старой части города.
— И машина откуда, почему такая битая и, мля, в крови? — поинтересовался соседушка, всё так же ходящий на улице с ружьём, но хотя бы надевший застиранные камуфляжные штаны и кроссовки.
Я повернулся к народу, несколько секунд раздумывал, что им сказать. Если правду, то примут за психа, а врать… а хотя, Дровосек у них перед глазами. Ну, а не поверят, то это их беда.
— Городу хана. Со стороны, то ли, очистных, то ли, автосервисов прёт какая-то гадость, которая превращает людей в зомби. Я был на разведке, хотел издалека посмотреть, что за выстрелы, но наткнулся на толпу в две сотни мертвецов. Машину нашёл пустую, но всю в крови, может, врачей вызвали на происшествие, а там обратившиеся их покусали, после чего они отъехали, сами стали зомби и ушли искать живых. В Парковом районе более-менее тихо, но полно мародёров, народ сидит в квартирах и смотрит из окон на улицы. В Заводском вроде бы то же, но я там не был, проехал по Рабочему переулку к переезду и сюда. Собираюсь из города валить в Узлорск[1] и вам советую отсюда валить, так как с каждым часом зомби становится всё больше. Это робот, я его случайно себе подчинил, нашёл странную светящуюся пластину, похожую на кусок микросхемы и она сама впиталась мне в тело, вот, — я отвернул ворот футболки, показывая лиловый синяк, который остался после камня, — здесь эта штука сидит. Хотел убрать во внутренний карман куртки, но зацепил кожу, потому как руки тряслись от всего увиденного и… сами видите результат. Сразу после этого из какого хлама вылезло это создание, которое полностью мне подчинено.
Правду щедро намешал с вымыслом, и плевать было, что Дровосека видели несколько человек, когда я выходил из дома на разведку. Сейчас все настолько в шоке, что голова отказывается нормально соображать и анализировать, совмещать факты.
В этот момент в конце улицы раздался рокот насилуемого на высоких оборотах дизельного двигателя и спустя несколько секунд показалась морда L-200, принадлежащего Артамонову Пашке. Он промчался мимо нас, не сбавляя скорость и едва не зацепив «буханку» и толпу.
— Во псих! Сука! — крикнули ему вслед. — Опять пьяный, урод!
— Вряд ли пьяный, наверное, он видел то же, что и я. Можете к нему теперь идти и сравнить наши разговоры. Кстати, — тут я повернулся с соседу, — ты куда тех тварей дел?