Как только я вхожу в квартиру, Дэйв стряхивает снежинки со своей шерсти и запрыгивает на диван.
— Мне очень жаль, Дэйв, — шепчу я, подходя к комоду и открывая ящичек для косметики. Беру тональную основу, аккуратно наношу ее на лицо, маскируя каждое пятнышко, любую морщинку. Затем достаю тени и кистью провожу над веками. Я трачу много времени, вырисовывая идеальную линию по контуру глаз черной подводкой, стараюсь нанести на ресницы толстый слой туши, и, наконец, прежде чем покинуть комнату, я крашу губы кроваво-красной помадой. Я похожа на фарфоровую куклу, на что-то хрупкое и ценное. И это то, чего хочет Эзра. Образ обманчив. Дьявол был ангелом, прекрасным ангелом, и он обрёк все человечество на ад.
Дэйв не переставал бродить по квартире и скулить с тех пор, как мы вернулись. Думаю, он мог услышать голос моего маленького демона и теперь злится.
— Прости меня, Господи, за то, что я сбилась с пути истинного, — шепчу я, открывая бутылку виски и доставая флакон из косметички. — Прости меня за то, что этот человек осквернил мое тело. Прости меня за то, что я поверила в его ложь.
Я бросаю кубики льда в стакан, а затем наливаю виски, наблюдая за тем, как янтарная жидкость заполняет пространство между кубиками, и как тает лед. Беру флакон, открываю его и высыпаю порошок в напиток. В моем животе растет тяжелый ком, пока я смотрю, как растворяется яд. Я не хочу этого делать. Но после я засовываю пустой флакон в свой кошелек. — И прости Эзру за грехи, которые он совершил. Аминь.
Последние слова отдаются болью…
Я смотрю в окно и вижу, как он подходит ко входу здания. Мысленно начинаю отсчет. Один. Два. Три… Я опираюсь на барную стойку, скрестив ноги. Одиннадцать. Двенадцать. Тринадцать. Мое сердце гулко стучит в груди, внутри все дрожит в ожидании. Я встряхиваю волосы и поправляю прическу, прежде чем откинуться назад. Кладу одну руку на холодную гранитную столешницу, держа бокал, и жду. Сорок пять, сорок шесть, сорок семь. Секунды кажутся вечностью, и часть меня задается вопросом, хватит ли у меня сил сделать это. Я смотрю на напиток и борюсь с соблазном вылить его в раковину. «Не делай этого, Эвелин».
В состоянии, близком к агонии, я отсчитываю сто двадцать секунд, пока жду, когда он придет ко мне, к своей маленькой убийце. Я слышу звон его ключей, щелчок блокировки, как скрипит дверь, когда он открывает ее.
Он входит в кухню, останавливается, когда видит, что я сижу за столом. Красота делает всех мужчин слабыми, даже богов. Его глаза сузились, и он бросает ключи на столешницу.