— Отец Юрбен! Ведите нас, ведите! А не то мы сами! Набат! Крестный ход! Бей! Жги!..
Кейдж вновь мотнул головой. Не воду сбрасывал — мысли утрясал. Ни до чего не додумавшись, поглядел на Черного Коня, со всех сторон теснимого. Вспомнились виденные еще в детстве «белые балахоны» с горящими крестами. Здесь цвет иной, но не в цвете сила. А кресты те же, «Огненные».
Каков Авалан, таков и Клан…
— Пойду туда, гражданин мэр. Что-то не нравится мне это.
— А кому нравится? — поморщился Барбарен. — Вместе и пойдем. Ведь чего я здесь?
Переглянулись, шагнули, не сговариваясь, с левой ноги.
— Горе вам, грешники!!!
Капли дождя замерли в полете.
— Не там смерть ищете! В себя загляните, лицемеры. Не вы ли говорите ближнему: давай выну сучок из глаза твоего? А у самих — даже не бревно, кол заостренный!..
Глас отца Юрбена гремел над площадью. Зонтики сникли, некоторые уже начали пятиться. Кюре взмахнул рукавами мокрой сутаны:
— Часовня не угодила? Не каменья сокрушать вам надлежит, но собственные грехи!
Вдохнул поглубже, блеснул отчаянными глазами:
— На колени!!!
Дождь, осмелев, вновь ударил каплями в мокрый булыжник. Ни слова, ни дыхания. Была толпа — нет ее. Только склоненные головы, только поникшие плечи.
— Божья дудка, говорите? — прошептал Крис, боясь спугнуть тишину. — Я бы, гражданин мэр, другой инструмент поискал.
Максимилиан Барбарен внезапно хмыкнул.
— А чего вы хотели? Всю войну оттоптал, сержант, три медали. Справится! Другое плохо, Кретьен. Эти сюда приползли, а остальные по домам сидят — но рассуждают точно так же. Вроде как прокляли город. Вы не подумайте, я, конечно, материалист…
* * *
На ней тоже был плащ, легкий, в цвет осенних листьев. Мокрый берет, сумочка в каплях дождя. А за спиной — черные камни Альбигойской башни.
— Ну, что мне с тобой делать, Кретьен?
Он лишь развел руками.
— Не знаю.
Мари-Апрель, шагнув ближе, стряхнула с кончика носа очередную каплю. Кристофер Жан Грант вновь попытался вспомнить, на кого похожа странная девушка. Лицо, голос, даже капля воды на носу… Не смог и в который уже раз огорчился.
— Они там, в городе, словно с ума сошли. Наверное, ты права, Мари, это все — просто страх. Можно подумать, графиня полтора столетия их за каждым углом подстерегает!
Девушка взглянула серьезно.
— А если и так? Ее убили без всякой жалости, а потом зарыли, словно собаку. Даже часовню, построенную ради ее памяти, хотят сломать.
Отвернулась, взглянула в мокрое серое небо.
— Но, думаю, дело все-таки в чем-то ином. Я узнавала, самой стало интересно… Ни разу призрак никого не убил, не тронул. Просто черная безмолвная тень, просто старая память. Не она ищет покоя — они не могут себя простить.