— Любуешься? — хриплый голос Хорха сзади. Ловлю его взгляд в отражении. Он другой. Не такой, как я. Почему? Спрашиваю. — Я — человек, — пожимает он плечами, проводя грязными, почти черными пальцами по густым волосам.
— Я человек. — Повторяю глядя на себя. Руки застыли у груди, где гулко бьется в ребра сердце.
— Я — человек, — хмурится Хорх, подходя ближе. — А ты… — замолчал, разглядывая меня.
— Я? — склоняю голову на бок, скольжу взглядом по своему телу, что так не похоже на человека. Если человек похож на Хорха, то кто тогда я?
— Ты — никто. — Повторяет он, осторожно, словно боясь, положил мне горячую ладонь на плечо.
— Я человек, — повторяю. Сердце забилось чаще, словно крича об этом. Я хочу быть человеком.
— Дело твое, — махнул старик рукой, исчезая из отражения. — Есть будешь?
— Буду. — Киваю, с трудом отводя взгляд от серого тела, имя которому никто.
— А я думал, вы не едите, — хмыкнул он, вываливая какую-то темную массу в две плошки. Густой пар поднимается к почерневшему потолку.
— Вы? — переспрашиваю, садясь на кривой табурет. Запах приятный.
— Вы, вы, — бурчит себе под нос. — Не люди.
— Я человек, — повторяю снова.
— Ешь. — Подвинул ко мне миску. Оглядываю стол в поисках того, чем можно есть эту массу. — Чего? — заметил мою нерешительность Хорх. Он черпал кашу руками. Она стекала по пальцам, капала на стол и одежду, размазывалась по подбородку, путалась в сальных волосах, что лезли в лицо.
— Ложка? — с трудом вспоминаю название. Оно звучит непривычно, словно давно забытые слова.
— Ложка? — удивленно смотрит на меня старик. С кряхтением поднимается и идет в один из углов комнаты, где свалена очередная куча хлама. Копается в мусоре, перебирает свои сокровища. — Держи, — по столешнице прокатилась ложка. Кривая, словно ей землю копали. С темными разводами чего-то непонятного и черными кругляшками от выбитых украшений на ручке. — Что опять не так? — хмурится, глядя на меня.
— Вода, — оглядываю комнату, в поисках какого-нибудь ведра, чтобы ее вымыть.
— Так ешь, — стукнул Хорх по столу кулаком. За что-то злится на меня. Опускаю взгляд в тарелку, несмело втыкаю грязную ложку в вязкую кашу.
Опять эта серая пыль. Скрипит на зубах, царапает горло при каждом глотке. Давлюсь пересоленной кашей, заглатываю быстрее, не чувствуя вкуса. Хорх все еще злится. Смотрит на меня исподлобья и шевелит кустистыми бровями. Я прячусь от его взгляда. Неуютно.
Аррианлис Ван Сахэ.
Наследный принц империи Сантор.
Глубокие тени, словно живые, шевелятся в темных углах, раскачиваются в такт танцу свечей. Где-то за стенами замка воет ветер, рвется в приоткрытое окно, стучит голыми ветками деревьев в стекла.